Роман прямым текстом поясняет, что делают с девушками в клубе, и я хватаюсь за голову:

— Адрес! Ром, дай адрес!

— Чей? — Роман удивлённо смотрит на меня.

— Шакала. Заплачу!

— Но я не знаю, где Шакал в этот раз залёг. У него своего жилья нет. Съёмные хаты.

— Телефон!

Роман смотрит на меня, как на больного.

— Он мне не кореш. На кой мне его номер?

— Ты же сказал Максу, что знаешь! — напираю я.

— Охолони! — Роман откидывается на спинку дивана, включает телевизор и теряет интерес к разговору, а Макс делает мне знак глазами сбавить обороты.

— Ром, может, адреса клубов дашь? — просит он. — Девчонка та — дочка друга нашего погибшего. Не можем мы дать ей сгинуть вот так ни за грош. Контакты людей, кто с Шакалом дружбу водит, если есть…

— Адреса дать могу, только вас туда не пустят.

— А как тогда?

— Никак!

— Ром, ну помоги. Ты же всё можешь!

Из-за дверей доносится звон посуды и женские визги. Роман бросается прочь из комнаты, мы следом за ним. На кухне драка не на жизнь, а на смерть. Жёны Романа вцепились друг другу в волосы и мутузят друг друга коленями. Втроём еле-еле разнимаем и разводим дам по разным комнатам. Чтобы избавиться от нас, Роман пишет на бумажке три адреса и выпроваживает за дверь:

— Мне бы со своими бабами разобраться! Шакала в клубе многие знают. Вы там поспрашивайте.

— В каком из трёх?

— Во всех! — Роман хлопает дверью.

5. Глава 5

Мира

Лифт медленно ползёт наверх. Не знаю куда деть глаза. Обычное дело, когда едешь в лифте с незнакомым человеком — ты рассматриваешь шнурки, он — потолок, лишь бы не друг друга. Но сейчас я еду не просто с незнакомцем, а к нему домой, и этот человек пялится не на потолок, а на меня с неподдельным любопытством. Его глаза словно льдинки, скользят то по моему телу, то по лицу. Хочется ткнуть кнопку «стоп» и поехать обратно на первый этаж.

Пока был жив отец, я росла в тепличных условиях, вот и вырос овощ. Только сейчас понимаю, как глупо было сбегать из дома и прыгать в незнакомую машину. А венец моей тупости — согласиться идти в гости ко взрослому мужику, о котором мне известно… Ничего не известно. Просто Юра. Весьма потрёпанный жизнью. Вновь мой взгляд останавливается на его татуированных пальцах. Сейчас даже выпускница балетных курсов может набить себе тату, как у зэка. Мода такая. Стоп, только что промелькнула умная мысль, кусок мысли… Зэк! Робко поднимаю глаза на Юру и не нахожу ничего более умного, чем спросить овечьим голосом:

— Вы в тюрьме сидели?

— Было дело, — Юра сжимает кулак и кивает на синий узор. — В татухах, что ли, шаришь?

— Н-нет. Просто у вас бледная кожа, взгляд аж до костей пробирает.

— Так, может, я упырь? — усмехается Юра. — У меня девчонка была, молоденькая, как ты. Так она всё про вампира любила фильм гонять. Наизусть его знаю.

— Почему «была»? — Воображение рисует жуткую картину.

— Потому что я сел тогда надолго.

Лифт наконец-то останавливается, и Юра пропускает меня вперёд. Выйди он первый, не раздумывая ткнула бы в кнопку с цифрой один. Меня останавливает врождённая вежливость, похоже, она же меня и погубит. Юра открывает дверь справа от лифта и, подталкивает меня к порогу.

— Что застыла, входи.

В квартире идёт ремонт. Как и у нас, возле стен стоят коробки с вещами и мешки с цементом. Вроде даже той же марки. Слышу за спиной скрежет замка. Надо бы изучить его, на случай если этот тип начнёт приставать.

— Держи тапки. У меня пока только кухня и спальня готовы. Гостиную с коридором напоследок оставил, — Юра бросает к моим ногам красные резиновые тапки. Явно женские. Может, у него жена есть? Она тоже сейчас придёт с работы. Юра расскажет ей про мою беду, и мы вместе подумаем, как мне лучше поступить.