- Неплохо.

- Просто неплохо? Попросить переделать?

- Нет, не нужно.

- Как скажете… Вероника Сергеевна.

Ел он аккуратно, но жадно. Очень было заметно, что сдерживает эмоции. Какие именно я не могла бы сказать. Может злился, что все пошло не по его плану? А может я все сама себе придумываю и вижу то, чего на самом деле нет? Да он просто есть хочет, как и сказал, но не может себе позволить наброситься на блюдо у всех на глазах. У него мама потомок каких-то там аристократов, отсюда и воспитание. А отец - делец из девяностых, которому, как и многим другим, не повезло дожить до начала нового тысячелетия. От него и характер. Дикая смесь.

- Что ж, я закончил, - он отставил тарелку. - Если вы тоже, то давайте под кофе о деле?

Я не закончила. Даже половины порции салата не осилила и он, конечно же, это видел. Специально так поступил, мол, последнее слово за мной. Ну и пусть. Осаживать его уже не было сил. Все мое существо больше всего на свете хотело поскорее унести ноги отсюда. Оказаться как можно дальше… От него.

- Давайте, - сказала я и тоже отставила тарелку на край стола.

Вернула на стол ноутбук. А, черт, чтоб смотреть на дисплей, нужно сесть рядом, а не напротив. Воронов подвинулся ко мне. Окутал ароматом своего дорогого древесного парфюма. Склонился, касаясь предплечьем и кожу под моей блузкой словно огнем обожгло. Хотелось отодвинуться, но я не сделала этого. Усилием воли не сделала. Пусть не думает, что мне не плевать на него.

А мне плевать. Давным-давно уже все перегорело. Давным-давно. Но это отец моего сына. Абсолютно нормально, что встреча с ним много лет спустя как-то цепляет. Особенно с учетом деталей наших отношений… Ничего тут особенного нет и ничего это не значит.

Все в прошлом. Давно в прошлом. И точка.

И я справилась. Рассказывала, уточняла, объясняла, слушала его комментарии. Я - молодец. Могла бы собой гордиться.

- Что ж, спасибо. Тогда жду от вас обновленный план завтра до полудня, - сказал Воронов, вставая из-за стола. - Идемте, провожу до машины.

- А счет?

- Я закрыл, - небрежно бросил, глядя при этом с очевидным намеком на то, что последнее слово за ним.

Ну и ладно.

Ладно. Не важно… Главное, что эта встреча не затянулась. Успею еще в офисе текучку разобрать. И план обновить. А потом сразу в школу за Русланом. Потом вечером с ним книжку почитаем. Это у нас обязательно. Десять страниц я вслух, десять - он. И только потом планшет. Но чаще всего после чтения он уже хочет просто спать. Сегодня именно так и случилось.

Уложив Руслана, я зашла в свою спальню. Там книжная полка. На ней, среди прочих, роман “Унесенные ветром”. Мой любимый в юности. А в нем среди страниц фото. Там я… И он. Артем Воронов. Высокий, смеющийся, с огнем в льдисто-синих глазах. Я Руслану его показывала. И рассказала сыну правду. Не настраивая против биологического отца, но и не приукрашивая реальность. Не было никаких летчиков и военных… Просто так вышло, что папа разлюбил маму и навсегда исчез из ее жизни до того, как она узнала, что будет ребенок…

Как-то так.

Я поднесла фото к настольной лампе. Всмотрелась в мужские черты на нем. И в свои - юные, счастливые, влюбленные по уши. Позволила себе… Редкий раз позволила себе вспомнить….

4. Глава 4

Десять лет назад

- Если родители узнают, они меня убьют, Татка…

- Да за что, Ника? За то, что ты хочешь свою копейку заработать? По-моему, они наоборот должны бы гордиться тем, что ты хочешь слезть с их шеи.

- Для них все официантки - девушки легкого поведения…

- Блин, Ника… Не хочешь, не иди. Но ты меня сильно подведешь, ведь это я тебя привела. Вот что подумает Роб, скажи мне?