И тут же я переключаюсь на иные размышления. Делает ли меня произошедшее плохой дочерью, плохим человеком? Должна ли я признаться матери, что мне нравится Марк? Как мужчина нравится. Как мой, а не её мужчина нравится. Господи, как же сложно!

Я прижимаюсь лбом к стеклу. Мозги уже кипят от всех этих мыслей! Была ли я счастлива до появления в моей жизни Марка? Да. Иным счастьем. Простым и беззаботным. Я занималась тем, что мне нравилось, и не думала о недоступном. А теперь меня делают счастливой минуты, проведённые рядом с Марком, направленный на меня пронзительный взгляд, когда он думает, что я не вижу. Но это счастье слишком сложное для моего понимания. Ещё и мама…

Моё внимание привлекает подъезжающий к дому жёлтый автомобиль. Такси.

Странно. Зоя Павловна не отлучалась, а у матери и Марка собственные машины. Тогда кто же к нам приехал?..

Испытывая неясное внутреннее волнение, я жадно всматриваюсь в темноту.

Такси останавливается прямо перед дорожкой. Пару минут не происходит ровным счётом ничего, а потом водитель покидает салон, огибает машину и распахивает заднюю дверь. И буквально вытаскивает оттуда кого-то, подозрительно напоминающего Марка.

Ему плохо? Он болен? Попал в аварию?

Почему он еле перебирает ногами, повисая на водителе такси?

По дому разлетается трель звонка. Динь-дон. Динь-дон. Динь-дон. Звонят не менее шести раз, пока я усиленно соображаю, что делать, прежде чем это прекращается.

Таксист уезжает. Я осторожно выбираюсь из комнаты, надеясь подслушать разговор Зои Павловны с Марком, но свет приглушен, на лестнице и в холле стоит звенящая тишина.

Экономка не вышла на шум?

Я сбегаю по лестнице и открываю входную дверь.

Марк стоит, пошатываясь, голова понуро опущена вниз. В его руках связка ключей, среди которых он пытается найти тот самый. Судя по всему, у него выходит слабо.

Я зябко ёжусь от морозного воздуха с улицы и выскакиваю босиком за порог.

– Марк, входите скорее, – говорю мужчине, выхватывая из его рук ключи, и тяну его за рукав.

Он удивлённо смотрит на меня. Забавно моргает, словно не верит глазам.

– Моя маленькая Принцесса, – заключает он с довольным видом. – Опять хулиганишь, воришка вкусняшек?

– Что? Нет! – немного застенчиво отвечаю ему, ненавязчиво затягивая мужчину внутрь дома и захлопывая дверь.

– Хулиганишь, – хмыкает он, подтверждая утверждение кивком. – Но я никому не скажу. Лучше сам накажу: отшлёпаю тебя по попе. Тем более ты снова в своей никчёмной пижамке. Моей любимой.

Он тихо смеётся, но смех выходит каким-то невесёлым.

Да что это с ним?!

Пока я раздумываю, задавать ли этот вопрос вслух, Марк пытается расстегнуть пуговицы пальто, но у него ничего не выходит.

Я подхожу ближе.

– Давайте помогу.

– Помогай. – просто отвечает он, разводя руки в стороны.

Я быстро справляюсь с задачей, бросаю пальто на пуфик и опускаюсь вниз. Тяну за шнурки на туфлях и спрашиваю:

– Сами скинете обувь?

– Не могу, – качает он головой.

– Тогда придержитесь за что-нибудь.

Не найдя лучшего решения, он упирается ладонями в мои плечи. Долгими стараниями нам удаётся стянуть туфли. Когда я собираюсь подняться, Марк переносит руку мне на затылок, путаясь пальцами в волосах.

Марк переступает с ноги на ногу, делает шаг ближе. Его пах оказывается прямо напротив моего лица. И там я явно различаю весьма ощутимый бугор, внушающий мне весь спектр эмоций от трепета до панического ужаса.

Он же не заставит?.. Не могу же я сразу делать такое?!

Крепко зажмурившись, я замираю. Марк массирует пальцами мою голову, не предпринимая никаких попыток приблизить меня к своему хозяйству.