— Да, — ладонью по рулю.

Чёрный Харлей заурчал. Звук отозвался внутри меня. Гром снаружи вторил ему угрозой.

— Не мой, говоришь, — процедил, отшвырнув чехол подальше. – Не мой?!

Секунда, и Харлей вырвался на свободу.

Ветер затрепал волосы. Небо впереди темнело бурей. Перед глазами мелькало лицо Агнии, её рыжие локоны, спадающие на плечи, ладони с длинными тонкими пальцами и кулон в ложбинке ключиц. Как две капли воды. Как две капли воды, чтоб её!

Семь лет назад я решил, что раз не догнал, так тому и быть. Не хватило каких-то говённых минут, чтобы развернуть её и увезти к себе. Прижать к стене, поиметь, сипя, что хрен она улетит, хрен я позволю ей сделать это.

Её самолёт набирал скорость, нёсся по взлётно-посадочной полосе, а я сидел в машине и как балбес втирал себе – всё правильно. Всё правильно!

Нихрена оно не было правильно, мать его! Нихрена!!!

— Дрянь, — процедил и прибавил скорость.

В ушах стоял рёв, сквозь который прорывались обрывки фраз, сказанных и не сказанных в прошлом. Но самым чётким был голос мальчишки: «кто ты»?

Кто я?! Зигзаг молнии разрезал черноту впереди, затрещало так, что на несколько секунд перестал быть слышен рёв мотора.

Первые тяжёлые капли упали на лицо. Не прошло и минуты, как дождь превратился в ливень.

— Теперь всё будет по-другому, — прорычал, рассекая лужу.

Брызги из-под колёс летели в стороны, по лицу бежала вода. Всё, что я различал – клокочущее гневом небо с яркими угрожающими всполохами. Но это было ничем по сравнению с творящимся у меня внутри.

Какого дьявола я не полетел за ней?! Какого дьявола не взял за шкирку и не показал, где её место?! Семь чёртовых лет…

Мотоцикл повело. Дорога была мокрая и грязная. Очередная лужа взметнулась холодной жижей.

— Черт! — пытаясь вывернуться.

Нихрена! Меня накренило, небо превратилось в вспышку, перевернулось. Дьявол!

У меня есть сын. Сыграть в ящик сейчас…

Чёрт! Лязг железа, чернота, треск над головой.

Агния

— Это неинтересная сказка, — Мирон на четвереньках прополз ко мне по матрасу и плюхнулся рядом. – Она скучная. И вообще, не хочу сказки.

— Да? – закрыв книгу, отложила в сторону. – А чего ты хочешь?

Сын задумался. Весь день я провела, пытаясь организовать доставку мебели. Как на зло, начавшийся около полудня дождь не то что не унимался – затихал ненадолго, а потом начинал хлестать с ещё большей яростью. Из-за погоды машины стояли в пробках, доставка задерживалась, менеджеры приносили извинения и отговаривались фразами вроде «мы постараемся сделать всё возможное, но…».

— Я хочу, — Мирон сделал вид, что держит руль мотоцикла, — р-р-р-р-р… — изобразил рёв мотора. – Как мы с Ливи катались на машинках, только на настоящих. И на мотоцикле хочу, — он насупился. – Мам, почему мотоцикл стоит внизу? Разве он должен там стоять?

— Не должен. Но так получилось.

Ответ Мирона не удовлетворил. Он продолжал хмуриться. Сердце сжалось – так похож он был сейчас на своего отца. Молча он слез с матраса, взял из рюкзака брелок в форме гоночной машинки и вернулся. И этим он тоже до отчаяния напоминал Данила – порой я не могла понять, о чём он думает. Как сейчас. Только что сын был открыт передо мной, а теперь оставалось только гадать, что творится у него в мыслях.

— Мне нравится эта квартира, — вдруг сказал он, подняв на меня взгляд. – Тут круто. Как на заводе.

— А наша квартира в Америке?

Он немного подумал и мотнул головой.

— Тут лучше.

— Ты не хочешь обратно?

Он опять задумался. Судя по тому, что молчание затянулось, глубоко. Я было думала, что сын забылся, но он отрицательно мотнул головой. Поднял голову. И вот опять. Опять этот взгляд, карие глаза и решительность на грани вызова.