— Куда ты, Полина? — мама выскочила с кухни, встревоженно окидывая меня взглядом.

— Я не знала… Лгала столько… Так больно, мама, — я всё же разрыдалась, невнятно бормоча слова.

— Полечка, — мама двинулась ко мне, намереваясь обнять, но я шарахнулась в сторону, чувствуя, что не желаю сейчас, чтобы она меня трогала.

— Не прикасайся! Не смей!

— Полина! — мама нахмурилась, непонимающе и беспомощно смотря на меня.

— Мерзко!

Я нажала на ручку и вывалилась в подъезд, благо дверь была открыта. Бросилась вниз по лестнице, сломя голову. Подальше от них. Подальше от боли. От правды, что с каждым новым мигом всё глубже в сердце иглы вонзала. Я бежала по едва знакомому району, не разбирая дороги. Всё перед глазами расплывалось от слёз.

Свернула в какой-то парк, где совсем не было людей. Упала на лавочку и, не сдерживаясь больше, расплакалась в голос. Зачем мы только приехали в это город?

9. Глава 8

Я не знаю, сколько времени просидела на лавочке. Мне казалось, что я попала в пузырь, где не было ни звуков, ни времени. Только моя боль. Только моё непринятие ситуации. Только тёмные глаза, смотрящие в самую душу.

— Дура, — раздалось надо головой.

— Дура, Рома. Ещё какая, — покорно согласилась, прикрывая глаза. Слёзы снова градом покатились из глаз. — Что мне делать теперь? Как мне жить? Рома…

— Поль, — голос показался слишком испуганным и встревоженным. Глаза открыла. Увидела лицо парня напротив моего. Всего в паре сантиметрах. Руку подняла и по щеке его провела, убеждаясь, что он живой. Тёплый. И испуганный.

— Не мерещишься, — констатировала, глупо улыбаясь.

— Поль, — Рома подался вперёд и рукой провёл по щеке, убирая пряди растрепавшихся от бега волос, — ты безмозглая девчонка. Ты… — осёкся. Глаза прикрыл. Выдохнул со свистом, будто из последних сил сдерживался. — Какого чёрта ты сбежала? — вдруг рявкнул.

— Что? — получилось только глазами хлопнуть.

— Какого чёрта, Полина, ты сбежала? Твоя мать в припадке бьётся. Уже ментов вызывать готова.

— Я не понимаю…

— Ясное дело, понимать и думать не для тебя. Не для твоей пустой головы, — чёрные густые брови сошлись на переносице.

— Рома, — я попыталась встать с лавочки, но руки парня легли мне на плечи, придавливая обратно.

Нельзя! Нельзя так реагировать на брата. Нельзя замирать и задерживать дыхание. Нельзя ждать, что он поцелует. Что рукой вновь на шею скользнёт и сожмёт волосы в собственническом жесте. Это запретно. Это неправильно.

Но только никакие убеждения не работают. Стоит только Роминой руке на моём затылке оказаться, все мысли вылетели из головы напрочь. Только гул остался. Рома качнулся вперёд и губами прижался ко лбу. Прижался и застыл, частым дыханием шевеля волосы. Это была столь неожиданная ласка с его стороны, что я вновь заплакала, пальцами цепляясь за его плечи.

— Всё, — Рома поднялся, уселся на лавочку рядом и притянул меня к себе, уткнув моё лицо в широкое плечо. — Хватит рыдать. Хватит.

Я только горше заплакала, понимая, что не могу остановиться. Ладонь парня поглаживала меня по голове. Пальцы чуть массировали кожу на затылке, путались в прядях.

— Пойдём, Полина.

Рома отстранился, когда я перестала вздрагивать. Встал с лавочки, застыл, не поворачиваясь ко мне лицом. Я видела только напряжённые плечи и сжатые кулаки. Поднялась следом и несмело прикоснулась пальцами к сжатому кулаку. Дёрнулись одновременно. Показалось, что меня ударило током. Так сильно, что в голове зазвенело и перед глазами всё поплыло. Господи! Разве можно так реагировать на собственного брата? Разве можно так сильно, невыносимо сильно хотеть его прикосновений? Желать видеть его взгляды? Чувствовать его дыхание на лице?