– Здравствуйте, сегодня закрытый вечер. Вы приглашены? – вдруг раздается грубый голос сбоку, которому громкая музыка и девичьи визги не помеха.

Я вздрагиваю и поворачиваю голову, натыкаясь взглядом на… вышибалу?

Бритоголовый мужчина, где-то под метр девяносто, чье мощное телосложение едва ли способна скрыть черная водолазка и такого же цвета джинсы.

"Словно привратник пред входом в ад", – пролетает в голову аналогия.

– Да, – отвечаю ровным тоном, но сотрудник фейс-контроля едва ли отстает. В его взгляде ожидание, отчего я прихожу к выводу, что мне нужно назвать имя того, кто пригласил. Мое-то навряд ли внесли, не факт, что Соня-Аня его запоминала вообще.

– Кем? – так же враждебным тоном гаркает мужчина, судя по напряженной позе готовый вынести меня из "Звёзды" при первой же возможности.

А я теряюсь, ведь даже фамилии своей одногруппницы не знаю. Тоже молодец! Чего мне стоило спросить?

Может, стоит сказать, что меня пригласила Матвеева? Точно!

Когда я открываю рот, дабы назвать имя своего счастливого билета на беспрепятственный пропуск внутрь, входная дверь позади меня с грохотом открывается, и в заведение вваливается заряженная компания из трёх молодых парней. Я чуть делаю шаг в сторону, давая двоим из них проход, попутно мечтая о том, чтобы меня не заметили. Колени предательски подрагивают от накатывающей тревоги. Это происходит на уровне инстинктов, от которых не сбежать.

Однако при всем своем страхе перед мужской половиной, я все же украдкой наблюдаю за парнем, оставшимся у входа высоким светловолосым блондином с модной стрижкой. Он что-то с улыбкой говорит вышибале, но мне плохо слышно из-за громкой музыки, на что тот деловито кивает. А после… внезапно взгляд незнакомца останавливается на мне.

– Ждёшь кого-то? – делая шаг навстречу, спрашивает он, изучающе осматривая меня с головы до ног.

А я мысленно задаюсь вопросом: "Возможно, это и есть мой шанс беспрепятственно пройти в зал?"

Ведь нет никакой гарантии, что Матвеева уже здесь, а возвращаться в хостел, даже не распробовав вкус этой стороны жизни молодежи как-то слишком…жалко.

– Н-нет, – на фоне гнетущих мыслей язык заплетается, отчего речь звучит слишком тихо, словно писк мышки. И это злит, я не хочу показаться неуверенной. Не сегодня, не сейчас, когда я решилась переступить через себя.

– Прости, ты что-то сказала? Я не расслышал, – уголок губ блондина дергается вверх, отчего парень становится больше похожим на хитрого представителя рода кошачьих. А после он делает ещё один шаг в мою сторону, останавливаясь так близко, отчего кажется, будто в легких заканчивается воздух.

Мой взгляд упирается ему прямо в грудь, и я понимаю, что как это неправильно — чувствовать себя ничтожной, когда рядом некто, кто даже не соизволил проявить банальное уважение к чужому личному пространству. И отчего-то именно эта мысль приводит в бешенство.

– Для профайла: ненавижу повторяться, – задираю голову, буравя взглядом слишком уж развеселившегося незнакомца. – И, нет, я никого не жду. А если бы кого-то и ждала, то это точно был бы не ты.

На этот раз мой голос звучит громко и твердо, возможно, даже с вызовом, а шаг, что делаю я в сторону, мне самой кажется уверенным.

– А жаль, – пожимает плечами блондин, а следом и вовсе не сдерживает смешка. – Цербер, пропусти ее, она мне нравится, – бросает он, даже не оглядываясь в сторону вышибалы. Лишь смотрит на меня теперь холодным, пожирающим взглядом.

И пусть мне становится мерзко, я сжимаю зубы, стараясь держаться до последнего. Не показать, что сердце внутри трепещет, словно на ветру. Потому что в глазах небесно-голубого цвета блондина я вижу именно то, от чего бежала.