– Ну вижу, – с недовольством смотрю в указываемое направление. Тот самый дерзкий блондин не просто пристально смотрит, он точно намеревается просверлить во мне дырку.

– Во мужик, – группашка показывает мне большой палец. – Такие вещи вытворяет.

– Буду знать, – деловито киваю, стараясь не представлять какие именно это вещи.

По правде говоря, и знать-то не очень хотелось, но разве эту девушку в подпитии остановишь?

– Он кстати Димкин друг. Лучший. Понимаешь, о чем я?

– Абсолютно не понимаю.

– Ну, смотри, – разводит руками Соня-Аня. – Сейчас ты подходишь к нему. Глазками так хлоп-хлоп, и под музычку вот так топ. И он у твоих ножек… – она скользит по мне оценивающим взглядом, останавливаясь на уровне тех самых пресловутых ног, а следом морщится. – Фу, это что кеды?

– Так что там дальше? – щелкаю у ее лица пальцами, дабы отвлечь внимание.

Мне не то чтобы интересно стало, просто всяко лучше, чем обсуждать мой возможно недостаточно соответствующий местной обстановке прикид.

– А что дальше? Димка со Снежной Королевой мутит, ему я не нужна, – вмиг меняется в лице брюнетка, едва ли хлюпая носом. – А я пыталась…

– Слушай, Ань, – хватаю ее за плечи и хорошенько встряхиваю. Ещё женских истерик я тут не наблюдала. Такое ощущение, будто я набралась впечатлений на всю оставшуюся жизнь. – То есть Сонь, иди потанцуй, легче станет, дурь выпустишь.

– Ты не пойдешь со мной? Оставишь меня одну?

– Нет-нет, – торопливо качаю головой. – Ты не одна. Погляди сколько вас много, – и тут же разворачиваю ее лицом к залу, потонувшем в экстазе громкой музыки.

Этого оказывается достаточно, чтобы сплавить назойливую одногруппницу. Со счастливым визгом она мчится на танцпол, я же сажусь обратно за столик, складывая руки на груди.

Блондин все еще буравит меня взглядом и даже отсалютывает бокалом, замечая мое ответное внимание.

И какого такого лешего его столик прямо напротив нашего? Других не нашлось?

Впрочем, долго наслаждаться его вниманием не приходится. К его компании "альфа-самцов" присоединяется тот самый Димочка, который отчего-то заочно меня уже бесит.

Подкаченная широкая спина обтянута белой футболкой, фосфорирующей в свете неоновых ламп, но едва ли самого парня светится радостью.

Дима с грацией аристократа присаживается на кресло сбоку от Звягинцева, предварительно рукой стряхивая несуществующий мусор. А после тут же хватается за бокал с алкоголем и опрокидывает его в себя. Полностью. Завороженно слежу как дёргается его кадык, а точёные черты лица замирают, будто парень задерживает дыхание.

Даже не поморщился! Сказала бы "мое уважение", однако так пьют только, чтобы заглушить терзаемые изнутри чувства.

Ну или алконавты. Но Дима едва ли походит на заядлого выпивалу.

Неужели, тоже Ди найти не смог? И чего, собственно, все так на ней помешались?

– Скучаешь? – мое внимание отвлекает мутный тип, заслонивший своего хлипкой фигурой обзор на столик напротив.

– Теперь да, – чуть посмаковав в голове варианты ответов, выдаю с прищуром.

Парень мало того, что встал, нарушив мне угол обзора, так ещё и из-за его макушки ослепительно светит яркий прожектор, не давая ни единого шанса толком рассмотреть незнакомца.

– Ну, ты не скучай, – бросает вдруг он и резко срывается с места, скрываясь в толпе.

Наитупейший диалог! Однако, он дает свои плоды. Стоит незнакомцу отойти от столика, как я замечаю пропажу своего мобильника. Точно ведь помню, что клала его рядом с… Меня пронзает стрелой осознания. Тот парень, он забрал… Украл мой мобильник!

По-хорошему его давно нужно было выбросить. Разбитый в несколько местах экран, периодическая тормознутость системы, но он мой! Это было единственное, что я смогла сохранить от себя. Мой мобильный — словно отражение меня. Такой же поломанной, тормозящий и разбитый, но живой.