В один из дней, когда выжидала время, чтобы отправиться домой, я познакомилась с Антоном…

— Алевтина, какой еще отпуск? — вырывает из нахлынувших воспоминаний недовольный голос Павла.

Морщусь и забираюсь на стул с ногами. Взгляд цепляется за старый педикюр, пора бы записаться к мастеру и обновить его. Красный, как следы на теле после страстной ночи. Хочу его!

— Алевтина, ты меня слышишь? Куда ты собралась? — Ненавижу, когда со мной разговаривают на повышенных тонах. Конечно, я легко могу напомнить ему, что он босс, а я всего лишь сотрудница его компании и он не имеет права так со мной разговаривать. Вот только есть проблема… мы давно перешли грань босс и подчиненная. — Какой отпуск?

— Обычный. Знаешь, люди в своем праве раз в год брать законный отпуск. А я уже больше года работаю без отдыха. Если надо, я могу обратиться в отдел кадров и сделать официальный запрос. Мне несложно, правда.

Вздохнув, нехотя встаю и направляюсь к окну. Мне действительно несложно написать заявление на отпуск. Нет ничего плохого в том, что я хочу отдохнуть. Просто я отчего-то решила, что Павел сможет мне помочь. Он ведь может позвонить в отдел кадров, чтобы мне быстренько все оформили, но не хочет этого делать. Видимо, все-таки боится меня потерять. И я его понимаю, сама боюсь потерять себя.

Отодвигаю в сторону тюль и смотрю в сторону, где расположен гараж. Два года назад Антон заинтересовался молодежным направлением воркаут. Попросил разрешить установить турник на стене гаража, а на мой вопрос, кто этим всем будет заниматься, спокойно ответил, что сосед. Так уж получилось, что дядя Миша часто помогает нам по хозяйству. За что я искренне ему благодарна.

Сын и отец.

Картинка, что стоит перед глазами, заставляет волноваться все больше и больше. Прикусываю губу и вдыхаю аромат говяжьего бульона. Быстро придя в себя, мотаю головой и пытаюсь сосредоточиться на разговоре. С ума сойти, пускаю слюни по бывшему парню в то время, когда разговариваю с настоящим по телефону. Мне точно пора записаться на прием к специалисту.

— Ты меня слышишь?

— Да, конечно.

Взгляд намертво прилипает к широкой, накачанной спине. Раньше она была чиста, как лист бумаги, а сейчас ее покрывает кельтский узор. Очень похоже на ангела. Грустного ангела. Сглотнув, опускаю взгляд. Оказывается, все это время я сжимала в руке шариковую ручку. Так и не притронулась к бумагам. Усмехнувшись, поднимаю взгляд и натыкаюсь на мужчин. Оба в шортах. На улице пекло, немудрено обгореть, а после мучиться. Ну почему я должна думать об этом?

Отстранив от уха телефон, быстро набираю сыну сообщение с просьбой надеть футболку и возвращаюсь к разговору, часть которого прошла мимо меня. Проходит минута, прежде чем сын берет телефон и читает. Отсюда вижу, что он хмурится, показывая все свое недовольство. У него сейчас такой возраст, что от меня, как от матери, требуется ювелирная работа, чтобы начать с ним какой-либо разговор. Он подросток, который понимает и в то же время ни хрена не понимает.

Психанув, сын надевает футболку и зыркает в сторону окна обиженным взглядом. И вроде бы я должна возмутиться, но нет. Антон оказывается на моей стороне, потому что в момент недовольства сына дает ему подзатыльник. Легкий, но поучающий. Антошка улыбается, что-то говорит в ответ, а затем посылает мне воздушный поцелуй. Будто знает, что я все еще прячусь за тюлем.

— Решила вернуться к нему?

Хмыкаю, возвращаясь за стол. Я не знаю ответа на этот вопрос. Он красивый, высокий. За ним очередь из женщин стоит, по крайней мере, так было раньше. Антон относится к числу тех мужчин, которыми восхищаются, в которых влюбляются без оглядки. И любить которых больно. Больно настолько сильно, что порой тяжело дышать.