Мотаю головой:

— Мне надо в зал, Давлат говорил, что там — важные гости.

— Он как раз сейчас с ними. Сам справится, об этом не переживай. Я — один из твоих боссов, и я говорю, что тебе надо отдыхать. Нам администратор живой и здоровый нужен, а не зарёванный и печальный. — Но я продолжаю сомневаться. Рому я видела лишь немного, он мне совершенно не знаком. И сейчас я хочу к Давлату. Он — зло привычное. И я уже умею прятаться за его широкой спиной. А Рома?.. Даже его, казалось бы дружеские и поддерживающие объятия, неприятны мне.

Отстраняюсь, качаю головой.

— Ну что ж, господин ещё один босс, — пытаюсь шутить, хотя слёзы ещё неокончательно высохли, — тогда разрешите мне просто пойти домой и прилечь. Мне и вправду нехорошо. И на развлечения я совершенно не настроена.

Роман смотрит на меня как-то странно, перекатывается с пятки на носок, прячет руки в карманах своих стильных брюк.

К счастью, вовремя раздаётся телефонный звонок.

Лампа? В такой час? Не к добру.

— Привет.

— Ты где? — сходу начинает она, даже не отозвавшись на моё приветствие.

— В клубе, разумеется… — Лампа ведь это знает, зачем спрашивает? Значит…

Сердце пропускает удары, дурное предчувствие душит.

— Давай, подруга, под любым предлогом вали оттуда и дуй домой на всех парах.

— Что-то случилось? — не выдерживаю.

— Раз ты жива и в клубе — ещё нет, — Лампа переходит на взволнованный шёпот. — Это не по телефону. Но… не оставайся с Давлатом наедине! Как мы могли так…

Звонок резко обрывается.

Сердце ухает в пятки и бьётся в осколки. 

Несколько секунд ещё пытаюсь докричаться до подруги, но её аппарат больше не в сети...

Потряхивает.

Вскидываю глаза на блондина, бормочу:

— Ром, мне нужно домой. Срочно. А ещё выйти так, чтобы Давлат не видел.

Он кивает:

— Идём, я выведу и отвезу.

Иду за ним следом по коридорам, где мимо нас снуют то девицы в перьях и купальниках, то официанты, то ещё кто-то из персонала — я ещё не успела выучить всех, но понимаю — эти люди не имеют прямого контакта с начальством. То-то и пялятся сейчас на Рому, как на диковинку.

Мы выходим из задней двери в небольшой дворик, где в неровном свете грязных фонарей красуется алый Майбах. Слишком дорогой, стильный и неуместный здесь.

— Карета подана, принцесса, — картинно раскланивается Рома, указывая рукой на машину.

А мне, как любой девушке, приятно сесть в салон дорогого авто.

Устраиваюсь в кресле, обтянутом светлой кожей, пристёгиваюсь. Роман садится за руль. Внимательно смотрит на меня и, в конце осмотра, печально качает головой:

— Так не пойдёт, сестрёнка. Ты напряжена и зажата. На вот, выпей.

Протягивает мне небольшую бутылочку минералки. Откупориваю, делаю пару жадных глотков… Только сейчас понимаю, как хотела пить. Меня просто высушило внутри — слишком много слёз вылилось...

Какой странный вкус. И ощущение. Реальность смазывается и плывёт.

Взгляд Романа становится заинтересованным, пылающим и хищным…

— Ром, что это за гадость?.. — едва ворочая языком, бормочу я. — Только скажи… правду…

— Правду тебе лучше не знать… пока… сестрёнка…

Меня уносит, голос звучит издалека, с эхом, как в туннеле…

Вижу, как он достаёт айфон и кого-то набирает.

Последнее, что ловит и определяет затухающий мозг — фразу:

— Она у меня.

А дальше только тьма...