Призвали в армию, а там
Совсем не шахматные споры
Отдал казённым трём годам.
Потом отца взыграли гены,
Блокноты старые открыв,
В литературную геенну
Взорвал накопленный нарыв.
И в МГУ на журналиста
Учиться вскоре поступил.
Стараясь искренне и истово,
Я знаний много накопил.
Они, конечно, пригодились,
И вязью слов я овладел,
Но очерки с трудом родились:
Был низок опыта предел.
Меня ковали долго годы,
Исподтишка стихом кормя.
Подкинув жизненные оды,
И славы символом гремя.
И получился что-то, как-то
Стихами разродился вдруг.
И виртуозное стаккато
Уж для меня – ближайший друг.
Но неожиданно и больно
Пришёл удар исподтишка:
Слабо от этих партий сольных
Уйти к тому, чья жизнь тяжка?
Кто ищет к истине дорогу,
Проходит длинный путь Судьбы.
И, верный отчему порогу,
Мечтает: повстречать суть бы!
В родном краю! Чтоб там была
Веков загадка – Шамбала!
И этот тяжкий груз взвалив,
Писать я начал детектив.
«Сарынь на кичку!»
Забытых дней окатывает пламя —
Черноголовой юности мечта.
Трамвай желанья снова рядом с нами
Промчался до днепровского моста.
И я помчался, рифму догоняя,
Легко пружиня смелые шаги.
Не замечал ни ночи и ни дня я,
Судьбе позволив встать не с той ноги.
Ушла в сторонку мудрая Каисса,
И отупело дерзкое перо.
А два прирученных и дорогих мне Лиса,
Любя, считают: я для них – Нерон.
Сжигать судьбу – понурая привычка,
Заплатки дней меняя на рубли…
Ну крикни снова мне: «Сарынь на кичку!»
Пока талант совсем не загубил.
Раэлле, 1967 год
(два письма в Смоленск)
Рыжий сад оплакивает лето,
Листья-капли медленно текут.
В шорохе прощающихся веток
Слышится печальное «ку-ку».
Издалёка отклик колокольный
Заплутал в берёзовых сетях.
И стучится в душу больно-больно
Одиночества унылый стяг.
Видно, я устал от оптимизма.
Односпальная вредна кровать.
Сколько же в трагедии комизма:
Жён подолгу в письмах целовать.
Раэлле и Элле[2]
Заклинанья, песнопенья,
Да вина заветный рог,
Да весеннее волненье
Мне подарят пару строк.
И сказанья, и признанья
Переполнили блокнот.
Словно гимны петь я нанят,
Только, жаль, не знаю нот.
Позабытый рифмы голос
Всё ж тревожит чувств покой.
И волос осенний колос
Вспыхнет под твоей рукой.
Медитирую, словами
Наполняя белый лист.
Вечно Ваш и Вечно с Вами
В. Валерий – журналист.
Восторг души
Наш Красный бор – зелёная прохлада.
Сорочий грай – в хрустале тишины.
Далёкие лягушечьи рулады
Лишь украшают этой сказки сны.
Я прихожу сюда, как в избавленье
От повседневных городских забот,
Здесь забываю о своём давлении,
Таблетках, нудных поисках работ.
Меня манит загадочная осень,
Припрятав, как сокровища, грибы,
Туманный шлейф к подножьям сосен бросив,
Украсить листьями не позабыв.
Восторг души излив фонтаном звуков,
Я здесь пою и нравлюсь сам себе…
Со сценой этой не грозит разлука,
За что и благодарен я судьбе.
Моё душевное лекарство
Помани меня песней негромкою,
Тихий вечер в подарок пошли,
И, как встарь, соберу я котомку
И уйду, чтоб меня не нашли…
Поброжу по лесной глухомани,
Посмакую берёзовый сок,
Лесовик меня в сказку заманит,
Чтоб от скуки совсем не засох.
Налюбуюсь сосновым убором,
Надышусь грибным духом я впрок,
Покорённый, пленён Красным бором,
Принесу свой духовный оброк —
Эти строки, рождённые сердцем
В тишине приднепровской глуши,
Где мне верится, верится, верится:
Здесь лекарство для стылой души.
Уж выросли дело и тело[3]
Когда был я молод, ходить не умел,
А бегал, спешил постоянно.
И песни весёлые всюду я пел
В насмешку судьбе окаянной.
Стал старше, сменился мой жизненный ритм.
Мечтаю я, бросив машину,
Сходить бы пешком в этот сказочный Рим
Или на Эльбруса вершину.
С годами мой выбор совсем оскудел,
Командует леди Степенность.