Ты едва ли их слышала. Ну, да что за беда.
Ты сегодня со мной. Каждый сам выбирает:
На три дня, на полвека, повезёт – навсегда!
Мы с тобою состарились. И скандалим, и спорим.
Пустяковые поводы: что на холод надеть,
Позабыл мусор выкинуть, не отдал книжку Боре,
И куда и откуда на ошибку глядеть.
Оба честно и искренне мы хотим в доме мира,
Но, увы, темперамент двух горячих кровей
Не умеет делить даже общих кумиров,
Если вдруг спичкой вспыхнули – понеслось вдруг, ой-вей!
Всё, конечно, проходит. Ты, как прежде, заботлива,
Я стараюсь кухарить. Стал готовить борщи.
Но моё настроение – то приливы, то отливы —
Мне мешают писать. Будь добра, не взыщи.
Даже этот сюжет я писал всю неделю.
Знаешь, что подтолкнуло? Фото, где мы вдвоём
На днепровском мосту на собор наш глядели,
Молодые, весёлые. Ну, вот-вот запоём.
Их, конечно же, много, тех счастливых мгновений,
Вспоминай их почаще – это к радости ключ.
Нам её не хватает золотых дуновений.
Пусть почаще нас греет нашей памяти луч.
Что-то я разбежался, а ведь просто подарок
Мне хотелось придумать в этот праздник весны.
Но ведь мы же богаты тем божественным даром,
Что зовётся Любовь, не имеет цены.
Плата
Неспетых песен ритм тревожит душу,
Стреножена газетных знаний рысь.
На цыпочках, молчанья не нарушив,
За словом сокровенным прокрадись.
Прислушайся: со скрипом заржавелым
Открылась в память в паутинах дверь.
Доверь тропинку ту мечтаниям несмелым
И в достижимость невозможного поверь.
Забытых звуков клёкот журавлиный,
Волшебных рифм дурманящий стозвон.
Счастливый, молодой, почти былинный
Смоленской юности состарившийся стон.
Ах, диалектика и практики, и воли,
И в юность рвись, и помни о былом.
Я не хочу, я молодостью болен,
Я нищ, я волен, крепок на излом.
Со мной сразишься? Кто? Пустое дело.
Я в шахматных сраженьях закалён…
Вот так опять: уже и мысль созрела,
Бестрепетная, как на саван лён.
…Неспетых песен ритм тревожит душу,
Стреножена газетных знаний рысь,
Но в пересохшем горле песню душит
«Уменье жить». Ему не покорись!
Тоска по Смоленску
Снятся мне города моей юности
И ушедших друзей голоса.
Сердцу трудно сейчас это вынести.
Нелегко мне об этом писать…
Мой Смоленск с вековыми сединами,
Стен кремлёвских в заплатках броня,
Остаёмся с тобою едины мы,
В сердце дружбу и верность храня.
И в каких ни живали бы странах мы,
Дорога нам твоя седина.
Твой собор, как маяк дальним странникам,
Сквозь туман над Днепром светит нам.
А наш парк – дорогое мне Блонье,
Бывший пригород, выпас скота,
Я не спутаю даже спросонья
С красотою курорта Болонья.
Красота? Да не та ведь, не та.
Дорог мне нестареющий Глинка,
Здесь стоящий на вечном посту,
И знакома любая дождинка
На деревьях, что рядом растут.
В середине ушедшего века
Вокруг парка царил людоход,
Здесь искали друзей человеки,
Отправляясь в вечерний поход.
Телевизоров мы не знали
И не ведали дискотек,
Едва слышали о криминале,
Не вылазили из библиотек.
Вместе слушали репортажи:
Репродуктор вещал на углу.
Что сегодня Синявский расскажет?
И заслужит ли Хомич хвалу?
А меня увлекли шахматисты
В свой загадочно-дерзкий мир,
И не стал я, как папа, артистом,
Хоть и был для меня он кумир.
Зато в области стал чемпионом,
И всего-то в семнадцать лет.
Впрочем, в мире нас миллионы,
Не оставивших такой след,
Как известный всему народу
Автор «Тёркина» дорогой,
С кем встречался я в огороде
И беседовал раз-другой.
Ах, Твардовский, Пржевальский, Конёнков —
Знаменитые земляки,
Перед вами я словно котёнок,
Увидавший вдали маяки…
Свидание с юностью…
Здравствуй, вольная воля —
Приднепровье моё!
Счастлив я своей долей,
Нынче вместе споём!
С юных лет я здесь не был.