Молчит.

Только дышит штормом.

— У тебя дрожали пальцы вчера, Клим. Когда ты дотрагивался до меня.

Щелкает замок, и он рывком выбирается из авто. Дверь он захлопывает так, что я вспоминаю, что такое головная боль. Острая волна прошивает насквозь, делая бесполезными обезболивающие, которые я приняла утром. Я прижимаюсь лбом к прохладному стеклу и вижу, как Клим достает из кармана куртки пачку. Он грубым жестом выстукивает из нее сигарету и закуривает.

Может, он не врет?

И наша встреча спустя два года — обычное совпадение. И он тоже не знает, что с этим сделать? С нашим прошлым, воспоминаниями и тем, что мы оба в свое время пошли своей дорогой.

Я открываю дверь и выхожу наружу.

— Дай мне тоже, — прошу его.

— Тебе нельзя. Ты пропахнешь этим дерьмом, а я потом получу.

Он качает головой и даже не поворачивается ко мне.

Клим может так молчать вечность, я его отлично выучила. Я смотрю на его профиль и не знаю, что еще сказать. Как достучаться? Всё как тогда. Он смертельно рискует, а я не могу ничего изменить.

— Знаешь, что мне это напоминает? — говорю ему. — Я сейчас поняла, что я как будто оказалась в том времени, когда была твоей девушкой. Я чувствую себя так, словно ты на ринге. В той проклятой клетке. И я жду, как все сложится.

Он делает глубокую затяжку и отбрасывает окурок.

— Я всегда побеждал, котенок.