— Лютый, здесь все, что ты распорядился приготовить, — заявляет один из этих мужчин, выступая впереди остальных, протягивает стальной кейс.

Точно как в кино. В каком-то боевике.

— Я понял, — говорит урод, забирая кейс. — Свободны.

Больше не пытаюсь никого просить о помощи. Нет никакого смысла. Замечаю, что никто из этих людей не то, что не реагирует на меня, никто даже в мою сторону не глянет.

Это как в пустоту кричать.

Никто здесь мне не поможет.

Тут в голове вспыхивает другая догадка. Ладно, охрана. С ними могут быть особые договоренности. Но вот жильцы. Люди, которые просто тут…

— Только заори, — угрожающе холодно бросает мне мерзавец.

Точно мысли читает.

— Да я…

— Ну давай, попробуй, — его плотоядная ухмылка нагоняет ужас.

Он открывает дверь. Толкает меня внутрь квартиры. Защелкивает замок на несколько оборотов, забирает ключи.

Проходит вперед. Вглубь квартиры.

Там хлопает дверь, и я дергаюсь от резкого звука. Отпрянув в сторону, больно наталкиваюсь бедром на угол комода в прихожей. Заваливаюсь, сбивая что-то массивное. На автомате хватаю это, возвращая в прежнее положение.

Стоп.

Крупная статуэтка. Кажется, из металла. Хотя нет, не статуэтка. Больше похоже на чемпионский кубок. У бывшего парня моей сестры есть похожие. Он давно занимается спортом.

Крепче сжимаю свою находку. Приходится взять двумя руками. Слишком уж тяжелая штуковина.

Взгляд невольно цепляется за надпись.

«Олег Давидович Лютый».

Значит, это его имя.

Точно… «Лютый», именно так назвал его тот человек, который передавал ему кейс.

Морщусь, читаю дальше.

«Чемпион по…»

Но закончить не успеваю.

— Ты где застряла? — рявкает скот. — Иди сюда.

— Иду! — бросаю в ответ. — Сейчас…

И прячу его кубок за спиной. Сжимаю сильнее. Второй попытки не будет. Надо сосредоточиться.

11. 11

— Двигай быстрее, — грубо приказывает урод.

Будто к собаке обращается.

Совсем уже…

Ну ничего. Крепче стискиваю кубок в руках. Пальцы подрагивают от его тяжести. А может уже и от того, насколько сильно я в этот кубок вцепляюсь.

Шагаю вперед по коридору. Иду туда, где горит свет. Задерживаюсь на пороге, будто невзначай облокотившись плечом о дверной косяк.

— Ну наконец-то, — с недовольством бросает мерзавец.

В мою сторону даже не смотрит. Отправляет кейс в сейф, захлопывает. А дальше крутит что-то. Но я ничего не вижу. Его массивная спина полностью перекрывает обзор, лишь могу различить механические щелчки.

Не представляю, как выполнить план, который нарисовался в голове. Как стукнуть этого негодяй по голове.

Это лишь в мыслях выглядит легко. И в кино.

А тут, в жизни…

Да я же до него даже не дотянусь. Он очень высокий. И сейчас, когда склонился, задача не выглядит легче.

Что делать?

Пока лихорадочно размышляю обо всем, гад поворачивается. Окидывает меня долгим пристальным взглядом. И кажется, начинает что-то подозревать. Как-то недобро он смотрит в мою сторону, прямо пропаливает глазами насквозь.

Надо срочно его внимание включить.

— А можно музыку включить? — выпаливаю.

Говорю, что попало. Просто мой взгляд мечется по комнате и вдруг наталкивается именно на музыкальный центр.

— Зачем? — мрачно бросает урод.

Так и смотрит на меня с подозрением. Прищуривается.

— Просто, — отвечаю как можно более невинно, а дальше приходится убрать одну руку с кубка, чтобы небрежным жестом поправить волосы.

Слишком уж подозрительно я сейчас перед ним стою. Он может решить, будто я держу в руках что-то. А этим жестом хоть бы немного подозрения развеять.

— Люблю музыку, — выдавливаю, нервно улыбаюсь.

Жду, что сейчас он опять поиздевается, скажет очередную мерзкую фразу, но ничего подобного не происходит.