– Все. Мне пора…

– Петр.

Обернулся у двери.

– Я хочу попросить тебя…

Демонстративно закатил глаза.

– Не много ли просьб на сегодня?

– Пожалуйста…я хотела бы иметь возможность говорить с тобой. Иногда. Когда тебя нет рядом.

– Зачем?

Его лицо стало вдруг серьезным, и улыбка пропала совершенно.

– Иногда я очень скучаю по тебе, иногда мне хочется сказать тебе об этом, а я не могу. Я хочу звонить или писать тебе. Как обычные люди, у которых есть отношения…разве тебе не хочется поговорить со мной, когда меня нет с тобой рядом.

Снова шагнул ко мне и взял меня крепко за плечи.

– Что за сентиментальная чушь?  Запомни, Марина. У нас с тобой нет отношений. У нас с тобой совершенно ничего нет. Ты – моя вещь. Я тебя юзаю, пока мне это интересно, пока у меня стоит на тебя. Как только мой интерес пропадет, ты исчезнешь из моей жизни намного быстрее, чем ты в ней появилась. И, нет, мне не нужно говорить с тобой в те моменты, когда ты не рядом, по одной простой причине – я забываю, что ты существуешь!

И ушел. Равнодушно прикрыл дверь, повернул ручку, а я так и осталась стоять посередине комнаты, а по щекам градом покатились слезы. Это было не просто больно. Это было адски невыносимо больно, как будто ему удалось вскрыть мне грудную клетку и порезать мне сердце тонким лезвием, а потом бросить истекать кровью.

Слова, которые убивают, любовь, которая морально калечит…