– Но это же…

– Ага, правильно. Это рабство. Только это всех устраивает, потому что господа-то – все живые, а рабы – мёртвые, и за свои права постоять не могут.

– Но… подожди… А как же все те, что копили заветную сумму в миллион евро на новое тело? Они… разве они не возмущаются?

– Они (он снова указал пальцем вверх) решили и эту проблему: одно тело – бесплатно. Для всех сразу после смерти. Но только один раз. Второе – 50 миллионов. И думаю, цена будет расти. Против могут быть только мёртвые. Которые становятся рабами… Возвращаемся к тому, что протестовать они не могут.

– Гениально по-своему, – признал я. – Так я… Я – твой раб?

– Ага, – засмеялся он.

– Но тут же снова посерьёзнел и добавил:

– Формально – так. Но ещё ты мой друг. И мы оба знаем, что значит умирать и оживать. Поэтому я решил подарить тебе положенное мне по закону бесплатное тело. Имею право.

– И почему ты выбрал… Почему меня?

– Потому что ненавижу рабство.

… – И это решит проблему?

– Мы с тобой сами были… рабами. Всю жизнь… Вернее все наши жизни. Разве не так?

– Но что даст разрушение гиперловушки?

– Все умершие обретут свободу, они имеют на это право.

– Но… люди не перестанут умирать. А ловушку построят новую.

– Правильно, но те, кто сейчас не имеют выбора, получат свободу.

Я задумался над его словами. А потом до меня дошло, почему он это делает.

– Твоя… девушка… Лера…

– Моя жена, – поправил он.

– Твоя… жена. Её не оказалось в числе тех, кого ты мог… Мог купить, как меня? Так? А иначе я бы сейчас здесь не сидел, так?

– Угадал, – ответил он. – Она ушла. Ушла навсегда. И если я не сделаю то, что хочу сейчас сделать…

– То вы уже не встретитесь никогда. Там, далеко, где настоящая смерть, так?

– Так. Снова угадал. Бинго! Так ты со мной?

– А у меня есть выбор?

– Выбор есть всегда. Твой выбор или помочь мне… покончить с собой, либо стать рабом.

– Такой выбор – считай что его нет… Я тоже против рабства, так что по рукам.

Я протянул ему клешню, по которой он звонко ударил.

Идея Макса была бредовой, но что-то в ней было настоящее. Или даже не так – что-то стоящее. Что-то такое, за что мне, старику, стоило умереть. В конце концов не в первый раз…

Что может быть хуже фанатика обыкновенного? Фанатик от писательства.

Почему? Ну-у-у.

Когда это начинаешь понимать? Когда на твои сто сорок квадратных метров уже переехала Чижова со всеми своими тараканами. Воешь потихоньку, только поздно.

Нет, я не придираюсь. Просто в чем дело… Обманутые ожидания, понимаете? Я думал – просто милая девочка, не дура, готовит вкусно. Красивая. Секс прекрасный. Со странностями, конечно, но кто без них. И съехаться-то предложил без задних мыслей. Если кидаться громкими словами… можно даже сказать, что люблю. Что-то вроде.

(Она меня, разумеется, нет. Но это временно.)

В общем, мне казалось там всего вот столечко чего-то не того, что придется терпеть. На самом деле я просто видел все в профиль.

Ты – спрашивал, – кем работаешь? Она юлила, выкручивалась, но в итоге сошлись на каких-то текстах и фрилансерстве. Я решил, что копирайтер и особенно не вдавался – никто же не любит про работу. Я, появляясь в конторе, пашу как проклятый, если кто-то вне офиса произносит «йогурт», то хочется убивать. Никогда не открывайте собственный бизнес, дети. Вышью на знамени, оставлю будущему сыну.

Это, как бы, первое. Она писатель. Нет, даже ОНА – ПИСАТЕЛЬ. Я считаю, что это не профессия, а что-то типа душевной болезни. У кого-то мания величия, кому-то так.