Шарль Вернер был хорошим врачом, а когда нужно, то и солдатом. Стрелял и оперировал одинаково искусно. Тоже полукровка, как и Поль Нардин. Мать у Шарля француженка, а отец – чистокровный немец. От папаши Вернеру достались лишь белокурая «арийская» внешность да фамилия. Как говорится – на долгую память. Его отец, когда узнал о беременности подруги, исчез, не оставив адреса. Малыш Шарль вырос без отца. Потом умерла мать, а парень закончил медицинский колледж и неожиданно завербовался в Легион. Мы с ним служили в Африке и Гвиане… В общем – куда правительство посылало, там и служили.

В Новый мир он попал последним из нас. Мы с Полем уже отбивались от бандитов в Аламо, а он еще грелся под солнцем Старого Света. Прибыл сюда – и как-то сразу нашел свое место. Он всегда был баловнем судьбы. Несмотря на безотцовщину и тяжелое детство. Сначала работал где-то на юго-западе, а теперь, как видите – устроился в этом госпитале. Теплое местечко. Рядом с медицинскими сестрами… С этими мыслями я и заснул.

Проснулся уже на закате. Головная боль немного притупилась, и в голове прояснилось. На спинке кровати висел халат, с черным номером, отпечатанным прямо на ткани. Я повернулся и почувствовал под подушкой что-то твердое. Пистолет. Молодец, Вернер, не подвел! Он бы еще папку с документами нашел – ему бы цены не было…

– Ну ты как? – Шарль появился как всегда неожиданно. Аккурат после ужина, когда эта стервозная медсестра принесла жидкую кашу, разбавленный водой сок и пригоршню разноцветных таблеток.

– В норме. Нашел?

– Папку? – Он понизил голос и оглянулся на дверь.

– Нет, блин, чашу Святого Грааля.

– Не шуми, Карим! Все в порядке. Она у меня.

– Слушай, камрад… Спрячь ее подальше! Что-то у меня предчувствия нехорошие.

– Ладно. – Вернер кивнул и присел на край моей койки.

– Только не в сейф.

– Обижаешь! Она лежит у тебя под матрацем. Не дергайся! Могу убрать куда-нибудь, если хочешь.

– А что, у тебя тоже появились нехорошие мысли?

– Не знаю. Дома́ в Порто-Франко просто так не взрывают, – прямо ответил он.

– И какова официальная версия взрыва?

– Карим, ты, наверное, не поверишь, но произошел «взрыв неустановленных боеприпасов, которые хранились в цокольном этаже». Джеймс О’Рейли любил оружие.

– Что за бред?!

– Бред это или не бред, но такова официальная версия. Тебя она устраивает?

– Более чем. Лишний шум вокруг моей персоны совсем необязателен.

– Вот и прекрасно. Кстати, завтра снимают вашу охрану.

– Вот как? Значит, надо убираться отсюда – и чем быстрее, тем лучше.

– Я даже знаю куда, – усмехнулся Шарль.

– Док, не тяни кота за все подробности! Мой бедный мозг не способен разгадывать твои загадки.

– Мозг? Это что-то новенькое в твоем организме! Ладно, Карим, не переживай! Тебе там понравится! Да и Маргарет, думаю, – тоже.

Два дня спустя я сидел в комнате и безостановочно курил, изучая сухие строчки рапортов и отчетов. Все страницы были аккуратно подшиты и пронумерованы. На титульном листе – эмблема Ордена: глаз на фоне треугольника, и порядковый номер, аккуратно выведенный перьевой ручкой: 0285/897.

То, что овчарку, принадлежавшую Маргарет, убила не змея, понятно даже последнему шлабору[7]. Просто надо было убрать этого хвостатого и жутко бдительного охранника. Пес обязательно поднял бы шум при попытке проникнуть на территорию. Кому это было нужно? Понятия не имею, но эти люди никак не связаны с Орденом. Иначе бумаги, которые лежат у меня на кровати, исчезли бы гораздо раньше. Тихо затерялись бы в архивной пыли, и все. Делов-то…

Значит, не Орден…