Розетка, зарядка… осталось чуть-чуть подождать, и всё тайное станет явным! О, это вкус победы…

А после можно будет посмотреть модельные стрижки для остальных овец. В планах у меня был панк-рок и задорный хаер на головушке одной из бекалок. Ещё хотелось сделать нечто похожее на задорные кудряшки. И обязательно рыжие! Точно! Бекалку буду звать Аллой. Будет очень красиво…

— Ну, включайся, — дождавшись, пока на телефоне появятся десять процентов заряда, я нажала кнопку включения, ожидая, пока загрузится главный экран. — Посмотрим, посмотрим…

На заставке стояла фотография довольно развалившегося на траве пёсика. Хотя скорее пса. Здоровый сабыч, даже по фото видно. Не то чтобы я ожидала увидеть фото трупа в мешке вот так с ходу, но ноту разочарования всё же ощутила.

Как и в галерее, когда пролистывала имеющиеся в телефоне фотографии. Скукота… ни пистолетов, ни перестрелок, ни фото жертв Василия…

Одни поля, картошечка, что-то похожее на початки кукурузы. Фото пса с заставки во всех ракурсах и…

— А это кто? — прошептала я, увеличивая фотографию и рассматривая эффектную брюнетку. — С губами перебор. Это уже не модно. Даже глупо! — высказала я своё мнение, смотря на явно перекачанные губы, накрашенные красной помадой.

Девушка отчего-то вызывала у меня антипатию. Стройная, ухоженная. Красивая, если судить объективно. Но то ли дело было в её недовольном лице, то ли в руке, что обнимала её за талию. Здоровая такая рука. Знакомая. Как и половина торса и кусок бороды. Остальной Василий в это селфи не влез.

— Да и пожалуйста, — фыркнула я, припомнив кое-что из сказанного бандитом мне ранее. — Теперь понятно, какие предпочтения для выгула у Василия-младшего. Просто фу.

Закрыв фотографии, я решила проверить сообщения и имена в телефонной книге. И там, и там было пусто. Подчистил, значит. Ну, ладно…

Последнее, куда я залезла в поисках компромата, в плейлист. Вот только музыкальные предпочтения Василия снова подкачали. Никакого шансона. Никаких грустных суровых песен о тяжести отбывания срока. Ни куплета про чифирь и нары.

Пара популярных года два назад трека и кое-что из рока. Всё.

Кажется, я недооценила Василия. Подчистил всё он мастерски. Даже обидно, что зря репетировала победное “ага”. Придётся ловить бандита на чём-то другом…

— Ой! — вскрикнула я, стоило телефону буквально ожить в моих руках.

Входящий звонок. На дисплее высвечивался незнакомый номер.

Пока я прикидывала, каковы шансы на то, что это тот самый глава Сицилийской мафии с непристроенным в заботливые женские руки сыном, звонивший отключился.

Правда, тут же начал звонить снова. Какой настойчивый мафиози…

— Алло, — ответила я на звонок, готовясь услышать итальянскую речь.

Или русскую, с красивым акцентом. Вот только вместо этого я услышала надменный женский голос. Чисто русский. Без намёка на Италию.

— А ты ещё кто? Где Васька?

— Я? Алиса, — ответила я, а сама почему-то представила, что говорю с той самой брюнеткой с фото. С гудком. И почему-то этот выдуманный факт меня разозлил.

— Какая ещё Алиса? Васю позови.

— А какого именно? — протянула я. — Главного или младшего? Если младшего, то он выгулян. В услугах больше не нуждается.

— Что?

— Что?

— Я…

— Перезвоните Василию на его второй номер, — вдруг стало мне совестливо. — А мне пора красить овец. Извините.

— Что?!

— То, — выдохнула я, сбрасывая вызов и отправляя обладательницу номера в черный список.

9. Глава 9. Дубинин Василий

— Сбавь скорость, — попросил я, прикрыв глаза. Езда по кочкам всколыхнула остатки алкоголя в крови. — Марат, я серьезно. Плохо жесть.