— Будешь кофе? — спрашивает Марина, переворачивая очередной блин.

— Да. Умоюсь только.

Умываться я иду в летний душ. Встаю под бак, открываю кран и целую минуту ору благим матом. Я горячий, вода холодная – сначала шок, потом эйфория – то, что нужно, чтобы проснуться окончательно. После экстремального душа я чищу зубы новой зубной щеткой, которую вчера купил по пути на дачу. Закутываюсь в полотенце, смотрю на себя в небольшое зеркало, прибитое на уровне глаз. Провожу ладонью по подбородку и над губами. Я становлюсь похожим на кактус. Уже второй день не бреюсь. А я, как любой уважающий себя айтишник, не люблю кактусы.

Один из старейших отечественных околокомпьютерных мифов гласит, что кактусы надежно защищают юзеров от вредного электромагнитного излучения монитора. Моя мама твердо в это верит, поэтому в моей комнате на столе можно обнаружить целый микс из суккулентов. Я честно пытался их угробить, но они каким-то чудом выжили и теперь довлеют надо мной своей превосходящей массой.

От мыслей о ненавистных кактусах меня отвлекает звонок Шилова. Марина кричит, что мне звонят. Я тороплюсь на веранду, беру телефон, пересекаю зеленую лужайку и сажусь на качели с тентом.

— Здоров, сколько пива брать? — огорошивает меня вопросом Шилов.

— Какого пива?

— Как какого? У меня же днюха, — обиженно тянет Ромка. — Ты забыл, что ли?

— Блин. Точно.

— Валдис, вотафак, договорились же, что у тебя сегодня на даче чилим, — бубнит друг. — Все уже в курсе. Ты сам-то где?

— Тут, на фазенде, в смысле, на даче… — наблюдаю, как Марина заходит в дом. — С днем варенья, старик. Двадцать три – такой солидный возраст. Надевай памперс, вставляй свою челюсть, бери клюку и го тусить с бабками.

— Аверин, не подъебнешь – не проживешь, да? — смеется Шилов. — Так все в силе?

— Ну да… — стараюсь не подавать вида, что не особо горю желанием устраивать кипиш. Особенно теперь. Но я же обещал. — Во сколько ты народ собираешь?

— Часикам к семи подтянутся. Пива сколько брать? — снова спрашивает Шилов.

— Да без понятия. Пива много не бывает.

— Это точно. А девчонкам что?

— А кто будет? — я снова провожаю взглядом Марину. Она заходит в пристройку, где у нее стоит холодильник.

— Ну как кто? Все наши: Ирка, Настя, Стефа твоя.

Меня охватывает досада.

Стефания…

Мне снова придется искать пятый угол, потому что эта девушка считает, что у нас с ней отношения. Хотя это не так. В прошлом году я по тупости переспал с ней. Мы тогда на сплав ездили. Я ничего такого не планировал. Одноразовый перепих с дочерью лучшей подруги моей матери – сомнительное достижение. Но Стефу это не волновало. Я уже спал, когда она пробралась в мою палатку, расстегнула спальник и… Мне пришлось ее трахнуть.

Да, сейчас в меня тапки полетят. Типа, не хотел бы, ничего бы не было. Я и не хотел, но моя физиология меня не спросила. Хотя дело даже не в этом. Мир так устроен, что если в постель к мужчине ложится привлекательная обнаженная девушка, то он обязан с ней переспать. Без вариантов. Иначе он не мужик. Ну а я же мужик…

В общем, теперь Стефа считает, что между нами что-то есть. И ее мама так считает. И моя…

Блядь.

И о чем я думал, когда подписался закатить вечеринку в честь дня рождения Шилова?

— Ясно, — тяну после долгой паузы. — Ты лучше у Иры спроси, что они будут.

— У тебя там мангал есть, я что-то не помню?

— Нет.

— Ладно. Я где-то в шесть приеду, пока туда-сюда. Ирку заберу. Готовь поляну короче, — распоряжается Шилов.

Я кладу телефон на качели, закидываю голову и отталкиваюсь от земли своими длинными ногами. Из-за тента то с одной, то с другой стороны выглядывает голубое небо. Ни одного намека на дождь. В грозу тут бы нечего было ловить, понимаете?