- То есть ты напрочь забыла, что отдала ключи мне? – ровным голосом спрашивает Максим. И, как фокусник, достает из кармана джинсов брелок с покачивающимся на нем ключом. У меня отпадает челюсть.

- А? – выдаю я и машинально протягиваю руку, в которую молодой человек безропотно кладет ключи.

- Может, поедем? – предлагает блондин. – А то скоро расплавимся на жаре.

Я машинально киваю. Открываю дверь и вставляю ключ. Завожу машину и тут же выскакиваю из нее.

- Пара минут, - говорю я. – А то там как в раскаленной печке.

Максим кивает. Расслабленно смотрит по сторонам. Я в замешательстве кошусь на блондина. Шестеренки в моей голове продолжают ворочаться со скрипом и скрежетом. Я и вправду отдала ключи от чужой машины за несколько лямов первому встречному? Ну пусть не совсем встречному, но все же… Это на меня совсем не похоже. Память застилает серая пелена. Я не помню, отдавала ли я Максиму ключи или нет. Но если предположить, что этого не было, то что получается? Он сбегал в Церенту за ключами от моей машины? Когда? Нет, дурацкое предположение. Однако ведь кто-то подстроил мне переход в Церенту через дверь пиццерии. Этот кто-то должен был знать, что я туда пойду. А кто знал? Как ни крути, блондин в первых подозреваемых. Но это глупо – так подставлять себя. В крайнем случае, мог бы сделать вид, что нашел ключи на пороге магазина: дескать, из шорт выпали. Уж на это интеллекта у милого садовника хватило бы. Не будет же он подставлять себя! К тому же, я сама вышла на Максима. Он согласился со мной ехать в последний момент. «И вообще, он мне нравится», - несвоевременно вставляет свои пять копеек ангел, за что мой демон злобно выдергивает у него из крыла перо. Невовремя ты со своей симпатией лезешь! Ладно. Ладно. Только предположим, что блондин не врет. Но и отдавать ключи я не стала бы. Не стала бы. В той реальности. А что, если я вернулась в другую, а? Эффект бабочки! Как тебе такое, Илон Маск? Шестеренки в моей голове начинают плавиться от всего этого безумия…

- Уже должно быть прохладно, - замечает Максим и без спроса залезает в машину. Я следую его примеру. Горячая кожа сиденья едва не обжигает мои голые ляжки ниже шорт. Я шиплю и ерзаю на кожаном прокрустовом сиденье. В конце концов смиряюсь с ожогами и пристегиваюсь. Ладно, пусть! Но какой это все же кайф оказаться в привычном мире с привычными вещами и удобствами. «Вот видишь, - назидательно произносит ангел. – После разлуки с родиной начинаешь ее ценить со страшной силой». «Склоненного над картой Штирлица неудержимо рвало на родину», - почти про себя хмыкает демон. Я хихикаю ему в ответ и медленно выруливаю с парковки.

3. ГЛАВА 3. В гостях

Всю дорогу Максим рассматривает меня украдкой. Вместо того, чтобы почувствовать себя польщенной от пристального внимания симпатичного молодого человека, я начинаю нервничать и не выдерживаю:

- Что?

- Не хочешь поесть пиццу вместе? – неожиданно предлагает блондин.

- А… - невразумительно говорю я. – В смысле вместе пообедать?

- Ну да. Если ты не занята.

- Я не занята. Но знаешь, давай лучше вместе поужинаем, - предлагаю я. Отказываться мне неудобно. Надо же как-то отблагодарить Максима за помощь. – Ужин я приготовлю.

- Заманчиво, - улыбается Максим.

Он нажимает на брелок, и ворота коттеджного поселка открываются. Мы доезжаем до наших домов. Максим выходит. Я следом за ним. Блондин достает из багажника свои продукты и пиццу.

- Так что насчет ужина? – настойчиво спрашивает он. – Хочешь, приходи ко мне поужинать? Благо идти недалеко.