Поверить не могу, что это всё реальность. Причём созданная именно мной. И стоил тот перепихон со стервой в подсобке всего этого дерьма? Вопрос, конечно, риторический.

Вещи уже собраны, и мне безумно хочется увидеть Софу ещё раз. Буквально толкает к ней.

Она и вправду уже не плачет. Копошится в каких-то документах почти как робот. Взгляд как будто пустой.

На меня не обращает внимания, хотя наверняка слышит, что я снова здесь. Чувствует… Она всегда тонко улавливала, когда я рядом. Иногда даже открывала мне дверь прежде, чем доставал ключи.

В груди стрёмно тянет от осознания, что этого теперь, возможно, никогда не будет. И тепла в её глазах тоже. И объятий наших долгих…

Так, ладно. Сейчас главное — чтобы в глазах Софы появилось что-то другое, кроме пустоты. Чтобы девчонка снова жизнь почувствовала и радовалась ей.

Стою, как идиот, смотрю на неё и даже не знаю, что сказать. Или сделать?

— Я помню, что эту квартиру покупал ты, — неожиданно нарушает молчание она, не поднимая на меня взгляда. — Но пока не могу уехать к папе… Поищу новую на съём и съеду.

Её голос чуть дрожит, хотя она и усиленно пытается говорить жёстко и сухо. По фактам обозначать. Да только всё равно не получается. Пустоты у Софы нет — но то, что её заменяет, нахрен дыхания меня лишает.

Когда она меня посылала вещи собирать, я думал, это потому, что понимает — претендовать на эту квартиру я не буду. Наш… блять, даже в мыслях тяжело формулировать… развод — полностью моя вина, а значит прочее — моя ответственность.

А теперь Софа говорит со мной так, будто я тут из-за долбанной квартиры к ней пришёл и стою молчу.

— Эта квартира твоя, — сообщаю уверенно и невозмутимо, не выдавая эмоций.

Мысленно цепляюсь за то, что её слова про квартиру папы — своеобразная просьба мне, понимает это Софа или нет. А значит, всё не настолько дерьмово, раз ещё может ко мне за чем-то обращаться. И помощь с похоронами должна принять. А потом и с бизнесом.

— Ты её купил, — напоминает она, всё-таки подняв на меня взгляд.

Холодный, чужой. Смотрит как на незнакомца, причём не внушающего доверия. Сглатываю довольно шумно.

— В браке с тобой, — напоминаю, что мы не чужие. — Совместно нажитое имущество, — натягиваю на себя дурацкую и совершенно неуместную улыбку.

— Даже при таком раскладе оно не полностью мне идёт, — она игнорирует мои идиотские попытки разговаривать миролюбиво.

Скорее наоборот, ещё более отчуждённо чеканит. Но документы при этом откладывает в сторону и вообще с места поднимается, напротив меня становится. А руки на груди скрещены. Готова спорить, на своём стоять. Она всегда вот в такую забавную позу становится, когда так делает.

— Полностью, — мягко настаиваю, но уже без глупой улыбки. — Это моё решение.

— Мне она не нужна, — тут же сурово отрезает Софа.

Хмурится, мрачнеет ощутимо. И, кажется, я улавливаю причину — её взгляд мимолётно падает на нашу кровать, где мы ещё совсем недавно…

Ну да, жить среди воспоминаний — такое себе. Даже для меня пыткой было бы, хоть и сладкой. Дышать тут незримым присутствием Софы, вспоминать, где мы с ней предавались страсти, как сидели в обнимку за фильмом, как готовили ужин, встречали друг друга и прямо с коридора затаскивали то в комнату, то в ванную… Бывало даже на балконе.

Сжимаю челюсть.

— Можешь продать, — предлагаю со вздохом.

Даже не знаю, хочу ли я, чтобы Софа так и сделала. С одной стороны, это как будто окончательно уничтожит нас, а с другой — если ей так будет проще принять моё решение оставить всё ей…

— И тебе отдать половину? — задумчиво прикидывает она. — Можно.