8. Глава 8

От лифа Софии

я не получилось. Я честно пыталась вчера забыться в объятиях другого мужчины. Не то чтобы собиралась таким образом мстить Андрею — едва ли ему вообще есть до этого дело, трясётся за компанию, а не из-за меня. Меня никогда не любил — пора смотреть фактам в лицо. Но вот самой себе хотелось доказать, что смогу с другим. Вытеснить поцелуи и прикосновения лживого мужа, заменить их новыми, окунуться в эмоции от нестандартных для меня решений.

Пошла в клуб одна. Причём в хороший, где обычно адекватные люди собираются. В какой-то степени даже элитный, с фейс-контролем. Быстро поняла, что я там неуместно откровенно выгляжу. Оделась так, чтобы Андрею нервы потрепать — даже отрицать этого не буду. Захотелось, чтобы испереживался весь. И пусть не столько из-за ревности, сколько из-за страхов остаться ни с чем. Это даже почти неважно. Боль меня не отпускала, переполняла настолько, что одна я уже не вывозила — надо было хотя бы часть переложить ему.

Но легче мне не стало. Ни когда я привлекла внимание довольно симпатичного мужчины, ни когда уединилась с ним в вип-зале. Я даже толком поцелуй выдержать не смогла, а его руки на моём теле воспринимались так неправильно и по-чужому, что только больнее стало. К счастью, мужчина оказался адекватным. Не стал даже спрашивать, что со мной не так, если сначала всячески напрашивалась, а потом отступила. Проводил меня до такси, обменялся со мной контактами. И теперь у меня в телефоне вбит некий Иван… Лица которого я уже толком не помню. Только то, что тогда он мне привлекательным показался.

Много, кстати, не пила. Больше делала вид, что пьяна. Не знаю даже, зачем. Но видеть Андрея, встречающего меня со цветами, подарком и ужином было слишком непросто. Как издевательство какое-то. Аж пронзило досадой, что не собрала вещи и не уехала. Не факт, что папа подсказал бы мне какой-то хитроумный план, по которому мне пока надо делать вид, что у нас с так называемым мужем ещё не конец. Уверена, что отец никогда бы не заставил меня через это проходить. Нашёл бы другой выход. Так что никаких оправданий тому, почему я вернулась в эту квартиру, у меня нет.

Вот и отхлебнула сполна попытками Андрея купить моё прощение наигранными заботой и вниманием. Хорошо хоть у него хватило тактика не лечь со мной вместе. Просыпаюсь одна. Скорее всего, «мужа» вырубило на диване в гостиной. Если он, конечно, вообще спал…

А какая разница? Уж это меня меньше всего должно волновать. И ни к чему вспоминать, с каким обеспокоенным и горящим взглядом Андрей пытался узнать, где я была.

Мне звонит телефон. Чёрт… Надеюсь, это не Иван. Как-то стыдно перед ним. Хотя он, скорее всего, уже отвлёкся на другую, более сговорчивую девушку и забыл о моём существовании. Номер по инерции, наверное, взял.

— Алло, — не глядя, принимаю вызов.

— София Сергеевна? — спрашивает незнакомый голос.

— Да, — растерянно поднимаюсь на кровати.

Обычно мне не звонят неизвестные люди и не разговаривают так официально. Ещё и напряжённо… Что-то не так.

— Примите мои соболезнования, — отвечают мне то, от чего сердце тут же пропускает удар, а я не дышу. — Ваш отец скончался от сердечного приступа. Я его финансист, ездил с ним. В общем, я беру на себя все разбирательства со страховой компанией по транспортировке тела в Москву. А вы будьте готовы к похоронам.

Нервный и глухой незнакомый голос режет по ушам, хоть и звучит скорее тихо. Застываю всем телом, всё ещё не дышу и даже не моргаю. Папа… Он…

Нет, я даже в мыслях это сформулировать не могу. Может, это дурацкая шутка?