Действительно, что он делает возле моего… то есть уже почти и не моего дома?

Саша весь офис, что ли, пригласил? Или это Катерина постаралась, чтобы не просто устроить праздник, а всем показать, что они теперь вместе? Хотя служебные романы обычно скрывают. Наверное… Откуда мне знать? У меня никогда не было служебных романов. У меня и работы-то ни разу в жизни не было. Со студенческой скамьи в декрет шагнула.

- С вами всё в порядке? – долетает до меня фраза вместе с вернувшейся способностью слышать.

- Со мной всё в порядке, - наконец отвечаю странным чужим голосом.

- Я вам помощь предлагал, но вы так целеустремлённо тащили пакеты и, кажется, ничего не слышали.

- Не слышала, - подтверждаю.

- Вот я и посигналил.

- Вы меня чуть до инфаркта не довели.

- Простите.

Только сейчас замечаю, что он всё это время протягивает ко мне руку. Смотрю на крепкую мужскую ладонь и медлю.

Наконец, подаю ему обе, и мужчина одним рывком поднимает меня. Начинаю отряхиваться, чтобы только не глазеть на него. Не понимаю: он узнал меня или не узнал? Я всё-таки в шапке и куртке до пяток, так что, наверное, не узнал. В мокрой, кстати, куртке. Оттягиваю край пуховика, пытаюсь разглядеть, что там сзади. В какую кашу я присела! Типичная питерская слякоть – скользкая и хлюпающая, ей даже водоотталкивающая пропитка на ткани не преграда.

- Ох, - вздыхаю, смотря на мокрое пятно, поднимаю взгляд и в ужасе приоткрываю рот. – Стойте! Стойте! Не надо! Что вы делаете!

Вскидываю руки ладонями вверх, бросаюсь вперёд, но мужчина уже подхватил оба моих пакета и потащил к мусорному контейнеру. Один даже успел забросить в него.

Невольно хватаюсь за голову.

- Не надо… - почти шёпотом, но меня уже услышали и обернулись.

- Как не надо? Вы разве не сюда шли? – озадаченно смотрит он на меня.

- Нет, не сюда… там не… мусор.

Говорю я, словно тормоз. Только глазами растерянно моргаю.

- Простите… я даже не подумал.

Естественно, не подумал. Хотя о чём ином он мог подумать, встретив на улице девушку, едва волочащую за собой два внушительных мусорных пакета?

- Вот чёрт, - сам себе говорит он, затем усмехается, глядя на меня. – Незадача какая вышла. Хотел помочь… Помог, блин.

- Да уж… помогли, - нервно усмехаюсь, стоя в растерянности.

Знала бы я ещё, что в них, может, и рукой махнула, а так не успела посмотреть, что конкретно туда положил Саша.

- Не переживайте, - успокаивает меня. – Сейчас всё исправим! Как бы это… и не было мне неприятно… Но, ладно, сам виноват. Не так понял. Поторопился.

С этими словами мужчина хватается за край мусорного контейнера и, подтягиваясь на руках, перемахивает через борт. Я аж вдавливаю голову в плечи, но глухой звук подошв, соприкоснувшихся с металлом, сообщает о том, что контейнер пустой. Или полупустой. В любом случае, этому красавчику, хоть он и не из брезгливых, не надо копошиться в мусоре.

- Не подходите, - доносится до меня приказ. – Сейчас вылетит внушительная птичка.

Он ещё и шутить пытается!

Тяжеленный чёрный пакет, словно волейбольный мяч, вылетает изнутри и плюхается на снег. А за ним возвращается и мужчина. Он отряхивает куртку, скорее формальность, чем необходимость, а потом, прося подождать, идёт к машине. Роется в бардачке и достаёт влажные автомобильные салфетки.

- Вам надо? – предлагает мне. – У вас низ немного испачкался.

- Немного? – хмыкаю. – Можете не выбирать выражений. Я грязная. Знаю.

- Только внизу.

Махаю рукой на свой пуховик.

- Бесполезно. Это только в химчистку.

- Давайте я оплачу.

- Не надо. Я знала, на что шла, покупая вещь белого цвета. Рано или поздно это должно было случиться.