— Послушай, Яна, никто не пишет, так, как ты, — увещевал меня Миша. — Но ты должна подумать о себе. Расслабься, заведи любовника. Или любовницу, в конце концов! — ляпнул Миша, и глупо ухмыльнулся. — У нас стартует новый проект: печатное издание о еде, кулинарии и ресторанах. Тысячи потенциальных рекламодателей, многомилионная аудитория, и ты — первый кандидат на роль редактора. Но поверь, я вижу, что в таком состоянии ты не сможешь нормально продолжать работу. Мы же проект о радостях жизни! Больших и маленьких! Так вот, и займись этими радостями, начни с себя, — уже строгим и безапелляционным тоном заявил мой друг, давая понять, что это не обсуждается.

— Хорошо, я подумаю, — ответила я.

— Вот и отлично, — заключил Миша. — В конце концов, Tinder в помощь! Аминь.

И хотя внутри меня всё клокотала, я всё-таки понимала, что в словах моего друга есть смысл: у меня, действительно, уже сто лет никого не было, и, видимо, через моё подсознание это как-то выплёскивалось наружу. В отсутствии вкуса к жизни. Для начала я решила проштудировать новинки, которые предлагал мне рынок сексуальных игрушек. Я подписалась на милую уверенную в себе блогерку, и прослушала её курс лекций про различные игрушки и приспособления, призванные вернуть мне утраченную сексуальность, оргазмы и смелось. Попробовала с одним, вторым, третьим, и немного разочаровалась: сильный запах синтетической резины и банановых химических лубрикантов не смог мне заменить тепла человеческой кожи, да и вообще всё эти упражнения напоминали мне больше поедание спагетти ложкой: набить живот, пожалуй, сможешь, но удовольствие от процесса вряд ли получишь.

Тогда я воспользовалась советом Миши и зарегистрировалась в Tinder, но первый же присланный мне дикпик немного насторожил меня, а второй и третий уже испугали, и я отчаялась искать нормального партнёра в мутной водице интернет-знакомств. И когда я уже поставила было крест на своей гармоничной сексуальной жизни и распрощалась с мечтами стать главным редактором гастрономического журнала, мне поручили проверить сеть ресторанов марокканской кухни «Касабланка». Тогда я ещё была не настолько известной персоной среди рестораторов, и могла незаметно просочиться под видом обычной посетительницы, что я и сделала.

Обычный фасад московского дома ничем не выделялся от остальных, кроме тонкой рамки разноцветной мозаики вокруг тяжёлой деревянной двери с бронзовой резной ручкой. Я надавила на неё, и мне показалось, что словно сказочная пещера Али-Бабы раскрылась мне, заглатывая меня в своё сверкающее чрево. Вот она, Москва за спиной — суетная, посыпанная реагентами и покрытая тонким слоем жидкой февральской грязи, и вот я — в волшебном мире восточных пряностей, громких звуков и ярких ароматных красок: охры, граната и бирюзы.

— Votre manteau, mademoiselle (фр. «Ваше пальто, мадмуазель» - перевод автора), — вынырнул из мрака коридора араб в белоснежной рубашке, и я оставила ему одежду, последовав за хостес в зал, переливающийся и яркий, как восточный базар.

Я пару минут постояла в ожидании, когда же мне выделят какой-нибудь столик, пока девушка снова не вернулась за мной со словами:

— К сожалению, столиков на одну персону не осталось, — и я уже мысленно начала писать гневную заметку в своём блокнотике, как она предложила, — поэтому мы отведём вас в зал для особых гостей, пройдёмте за мной, пожалуйста.

Заинтригованная, я нырнула за оранжевую занавеску, которую девушка приоткрыла для меня, и оказалась в уютной крошечной комнатке с резным деревянным столиком прямо на полу, вокруг которого были набросаны куча мягких подушек и валиков, расшитых восточными узорами и крошечными зеркальцами.