Хочется в голос закричать: «Не виновата я! Это не я!»

Но мое оправдание настолько глупо и бездоказательно, что я только с волнением нажимаю на звонок. Открыть дверь своим ключом не решаюсь. Знаю, что в это время Олега не бывает дома. А я не могу уехать, не простившись с Софьей Кирилловной. Она была так добра ко мне.

За дверью тишина. Мне не открывают. Этого следовало ожидать. Еще бы, после такого…

Дрожащими руками достаю из кошелька какую-то старую квитанцию и, с трудом различая расплывающиеся из-за слез буквы, пишу несколько слов:

«Прощайте. Я любила Вас. Ася».