- Да, он говорил о вашей неловкой ситуации. Представь, его волшебный голубь с письмом добрался быстрее чем вы. Эти птицы просто восхитительны, - смеётся мой отец. Заметив мой взгляд, он осекается и продолжает. - Тебе нужно успокоиться, привести себя в порядок и вернуться до начала праздника.

Эти слова бьют словно пощёчина.

Я не нужна своему отцу?

Он не собирается делать меня счастливой, или хотя бы защищать. Теперь я снова испытываю этот жуткий холод. Такой же, как когда поняла, что больше неинтересна супругу. Опаляющий изнутри болезненным льдом, он покрывает сердце и слёзы быстро высыхают.

- Я не вернусь, - говорю я тихо.

- Дорогая моя, ты либо сама сядешь в карету, либо тебя туда просто засунут. Не позорь, пожалуйста, ни меня ни своего мужа.

3. Я сыта

- Что? - я спрашиваю, надеясь, что сейчас отец откажется от своих слов. Но он продолжает:

- Женщина должна быть мудрее и спокойнее, - пожимает он плечами.

Я отпускаю руку Изары. Понимаю, что нужно поговорить с отцом отдельно, поэтому осторожно беру его за руку и киваю ему на дальний угол комнаты. Мы отходим достаточно далеко, чтобы малышка нас не слышала.

- Папа, я видела как он… - выдыхаю. Не рыдать. Только не рыдать. - Я видела, как он сношал какую-то девку в нашем доме. Папа, он предал меня! Он… я не хочу его видеть!

Он вздыхает но не грустно, а будто сильно устал.

- Слушай, я твой отец, я не могу тебе подсказать, чего ты там ему недодала, что он стал искать это под юбкой у другой. Но знай одно - ты по-прежнему его жена, и он ждёт тебя на празднике. Это главная новость на сегодня и она же замечательная! - он всплёскивает руками. - Ну, возьми каких-то советов у мудрых женщин, там… говорить тише, улыбаться мягче. Научись каким-то женским вашим штучкам. Чтобы ему хотелось быть чаще с тобой, чем с другими.

- Я не хочу сама быть с ним, - качаю я головой.

Может это страшный сон? Может это не мой отец говорит эти мерзкие слова, а какой-то мерзкий чёрт в его облике?

- Ой, малышка, ну шлюшки, они, знаешь ли, всегда нужны, какая бы ни была прекрасная жена. Это я тебе, как мужчина говорю.

Я закрываю лицо руками, понимая, что не хочу видеть отца. Не хочу слышать его слова. Нет, этого не происходит, это точно страшный сон.

Я упала в обморок где-то там, на ярмарке, наверное, солнце было слишком жарким. Но сквозь тьму я продолжаю слышать отвратительные наставления:

- Ты только проявляй мудрость, стойкость. Пойми, мужчине это нужно! Как тебе нужно есть, ему нужны другие женщины, такова наша природа! Ты с этим ничего не поделаешь. Но если уж хочешь строить из себя обиженную добродетель, то хотя бы сцен не устраивай. На людях, тем более. Это стыдно! Можешь требовать больше подарков, драгоценностей, как оплату того, что ты спокойно и стойко переносишь его приключения. В общем, милая, остынь. Будь мудрой, придумай что-то. Главное, следи, чтобы у него не было постоянной любовницы. Вот она может тебе навредить и отбить его у тебя. И тогда это будет настоящая трагедия.

Мне нечего сказать.

- Спасибо большое, отец. Была рада встрече, - произношу я, опуская руки. Вижу его лицо и больше не хочу называть его родным.

- Уходишь? - он даже не понимает моего холодного тона. А я понимаю, что кажется, мой любимый папочка только что умер. И его заменило чудовище. - Не понимаю. Мы же собирались пить чай!

- Я сыта. Спасибо.

- Ой! - взмахивает он рукой. - Дурочка ты, вся в каких-то фантазиях, сказках живёшь! Вся в мать, принципиальная дура, вот ты кто! Чего тебе надо ещё от жизни?! У тебя всё есть!