- Точно Бальтазар... - страдающе.

- Дава-а-ай! - соблазняю ее. - Полечим твой ПМС.

- Поехали…

9. Глава 9 - Лирика

Устроившись на напольных подушках, мы сидим по-турецки перед низким круглым столиком.

Красные ковры, шкуры, ароматный дымок и звук варгана, придающий происходящему объем и атмосферу.

- Здесь очень классно, - признаюсь я.

В глиняном чайнике нам подают прозрачный чай, с лёгким зеленоватым оттенком.

- Что это? - делаю глоток с подозрением.

- Саган-Дайля.

- Не зелёный чай?

- Нет. Трава.

- Хорошо. От зелёного мне плохо.

- От зрелого всегда лучше, - иронично поджимает губы.

- Тихомиров... веди себя прилично. И вообще тебе жениться пора. Ты явно озабочен.

- Женюсь... когда-нибудь.

- Наслышана про твой райдер к невесте.

- И чо говорят? - тянет к себе вазочку с хворостом.

- Говорят, что нифига ты не женишься с таким райдером, - тяну вазочку обратно к себе.

- Ну буду значит, волонтерить на вольных хлебах.

- Папа! - радостно вскрикивает через столик от нас мальчишка лет пяти.

Мы синхронно переводим туда взгляды. Молча наблюдаем за семьёй с детьми, переставая улыбаться.

Мне в такие моменты разрыдаться всегда хочется.

И я растерянно хлопаю ресницами.

- Ладно, не реви, Светлячок, перевернется и на нашей улице грузовик с пряниками. Надо кайфовать от того, что есть сейчас.

- Да я не реву...

Бросает взгляд на мой телефон, вспыхивающий сообщениями. На экране всплывает иконка с сайта знакомств.

- О-о... Удаляй приложение. Пока приключений на задницу не нашла.

- Нет! Я уверена, там может быть хороший человек.

- Ну, давай, я фильтрану, - машет мне требовательно пальцами. - Показывай переписки.

- Прямо вот так?!

- Ну а кто тебе глаза разует? Давай-давай. Иди сюда с телефоном.

Ну а... пусть! - вдруг неожиданно для себя решаю я.

Кобель кобеля видит издалека, всё-таки.

Пересаживаюсь в его подушки. Открываю переписки.

- Ну смотри... Это Иван, бывший военный, в процессе развода, жена оставила ему дочь и...

- Нет. Удаляй.

- Почему?? Ты даже не читал.

- Тут все женатые "в процессе". Фоток нет даже в личку. И у тебя не попросил. Значит, глубоко женат. А жена его пасёт наверняка на этих сайтах.

- Ладно, он мне все равно не очень… А это вот Константин. У него двое детей.

Пробегается взглядом по переписке.

- Удаляй.

- Да почему??

- Неделю облизывает тебя, ни разу в реал не пригласил. Только фотки выпрашивает. Дрочер какой-то.

- Ну, а если он просто занят?

- Для чашки кофе занят? Херня... Мужчина хочет встретиться сразу. Ему переписки нахер не упали. Он хочет потрогать. Удаляй. Дальше давай.

- Это - Валерий.

- Да я его знаю! Это же механик с шиномонтажки.

- Нет! Он работает финансовым консультантом.

- Чалкина... Он мне колесо вчера чинил. У него жена работает там же, кассиром.

- Боже... Как красочно врёт, гад!

- Атож... Дальше давай.

- Ну, этого мы уже забраковали, - перелистываю я. - Вот. Павел ещё. Мне больше всех импонирует пока.

- Ну-ка...

Читает, морщась как от кислятины. Улыбаясь, изображает "рука лицо".

- Стихи? Серьезно?

- Что в этом такого?!

- Это диагноз, Чалкина!

Отбираю телефон.

- Нормально это. Вот про минет вопросы женщине задавать - это диагноз! - шиплю на него, пытаясь защитить хоть одну версию будущего.

И вообще, зачем я ему эту переписку показала?? Там уже вообще-то не привет-пока, есть и личные моменты.

- Чалкина, но это же откровенно плохие стихи!

- Ну... Это творчество, оно не может всем нравиться, - развожу руками.

- Ну-ка, дай-ка сюда! Может он правда охуительный, а я не понял, - отбирает телефон.

- Свет!

- Давай, говорю.

Копирует стих, вставляет в поисковик.