— И теперь вы до конца жизни неработоспособная?

— Нет, почему же? Я ведь пытаюсь и ищу, как могу!

— Давайте начистоту? Вы реально отправляли все эти резюме? Я ведь парой звонков могу вывести вас на чистую воду!

— Не можете, — уверенно скрещивает обе руки на груди Таллула — У них у всех строжайшая политика защиты персональных данных!!!

У Гранта раздуваются ноздри, а глаза превращаются в узкие щели...

— Мистер Грант, — его клиентка переходит в наступление — По причине моей расшатанной нервной системы прежняя работа по специальности для меня отпадает, так?! — он кивает, она уверенно продолжает — Полгода назад мы с вами после кучи (ваших!) различных умных тестов выяснили, что работа офисным планктоном мне не подходит, так?! — не дожидаясь его реакции, она нагло заключает — В настоящее время нет вакансии, которая подошла бы мне! Я ещё не нашла себя...

— Мисс Брэди, — мужчина предпенсионного возраста её перебивает — Вы хотите стать успешной инфлюенсершей?

— Да.

— Так и думал! — он достаёт из кармана пиджака старенький смартфон, долго роется в нём, неуклюже тыкает толстым пальцем в экран — Профиль «Тал-Лу-Ла-Ла» во всех соцсетях — это ваш аккаунт?

— Да, — она гордо вздёргивает аккуратный носик и приподнимает левую бровь — И?

— В прошлую пятницу вышел ваше видео с выпечкой маффинов весьма отталкивающего, я бы сказал, токсичного цвета. В позапрошлый четверг увидел вашу Сториз с чёрными мамбами в каком-то частном, скорее всего, нелегальном серпентарии... Где все ходили без масок! Во время пандемии! А вчера! Вы зачем-то обсуждали под депрессивную музыку количество цианида в ядрах абрикосов… В ноябре! Не поймите меня не правильно, мисс Брэди, но когда ваша тема яда исчерпается, вы останетесь без дохода! Ваше пособие по безработице истекает в конце этого месяца… Вы не получите от меня его продления!!!

Его правая бровь триумфально выгибается и выводит Таллулу из себя. Мохнатая дуга — дерзкая кривая на графике серой посредственности. В которую она давно вписала её обладателя!

— Раз так… И вы ВСЁ лучше меня знаете и даже следите за мной в соцсетях, то почему… — она вовремя сдерживает себя — Почему не подписались на меня, не лайкнули мои каналы?

— Таллула, — коварный бюрократ снисходительно улыбается и включает отца — Все ваши контенты отнимают у вас массу драгоценного времени! Но в таком духе они не принесут вам прожиточного минимума, чтобы вы смогли жить без нашей минималки, не говоря об оформлении обязательного частного предпринимательства!

— Тогда что вы мне предлагаете мне сделать? Утопиться в Темзе?

— Нет! Создайте просто свой идеальный мир.

— «Просто»? «Идеальный»?

— Ну да! Люди во все времена любили и любят созерцать только красивое и позитивное… Или вы хотите, чтобы вас до конца жизни все только жалели?

— Нет, что вы!!!

— В таком случае… — ловким движением руки старик достаёт из нижнего шкафа стола папку цвета индиго и молча её протягивает ей.

Таллуле кажется, что она оказывается в цирке Дю Солей, когда на первом листе узнает… лейбл первого телеканала?!

— Что это за… ??? Н-е-е-е!!! — она вмиг захлопывает папку и отшвыривает её консультанту академиков.

Грант, к её злости и учащённому сердцебиению, слишком долго мусолит сухими пальцами толстый буклет, прежде чем находит в нём нужное место.

Тыча в него, он показывает его ей и выговаривает одно-единственное слово, от которого Таллуле хочется вырвать:

— Реалити-шоу «Холостяк»!

— Ни за что!!!

— Послушайте, — адипозный клерк с трудом встаёт из своего узкого кресла и отрезает ей путь отступления — Это всего лишь временная подработка на месяц или два… Хотя… С третьими и четвёртыми волнами нашей пандемии сейчас всё растяжимо!