Выбегаю со двора, и тут же навстречу мне мчит Дашка. Красивая, на каблуках, в платье с наполовину открытой спиной, волосы завиты. А я даже собраться нормально не смогла, пьяный отец кружил вокруг, как коршун, ворчал и ругался. Стараюсь не думать о затасканной, совершенно не выходной юбке, видавшей виды майке с пайетками. Зато у меня сегодня красиво легли волосы, и босоножки относительно новые, хоть и не такие элегантные, как у подруги.

— Готова повеселиться? — пищит Дашка, повисая на моем локте.

— Еще как! Но я недолго, маме пару дней назад было плохо.

— Да, я видела, что скорая приезжала. Прости, что не пришла, рано утром к Ваське уезжала.

— Как он?

— Нормально. Ремонт полным ходом. После работы и на выходных делает.

— Ты не предлагала ему помощь? Вдвоем быстрее бы пошло.

— Пф, сам вызвался его делать! — восклицает она. — Вот пусть и делает.

Я с улыбкой качаю головой. Может, она и права, и надо позволять мужчине все сделать для тебя. Я так не умею, а стоило бы научиться у подруги.

Возле речки уже собралось достаточно много народу. Из потрепанных «Жигулей» Макса орет музыка, которую пытаются перекричать все, стоящие рядом с машиной. По кругу пускаются стаканчики с наверняка теплой водкой, кто-то кого-то уже тащит в кусты, некоторые купаются. В общем, привычное и понятное развлечение для сельской молодежи. Не моя тусовка, хоть я в такой и выросла. Хотелось бы, чтобы была не моя, но какой у меня теперь выбор?

— О, королевна пришла! — выкрикивает Сергей, пробираясь ближе к нам, а я незаметно кривлюсь.

— Я так надеялась, что он не приедет, — бубню подруге.

— Ты всегда можешь послать его.

— В прошлый раз он был особенно настойчив.

— Но ты ж все равно не дала, чего паришься? — она небрежно пожимает плечом.

— Потому что он в шаге от изнасилования, а я как-то не горю быть объектом его желания.

— Вот она — любовь всей моей жизни! — выкрикивает Серега, обнимая меня за шею. Я пытаюсь выпутаться из его удушающих, отдающих потом и алкоголем объятий, но он крепко удерживает меня. — Красавица моя, — тянет довольным тоном. — Кир, ты уже знаком с моей любимой? Она твоя соседка!

По моему позвоночнику проходит холодок. Как внук Порфирьевны тут оказался?! Мой взгляд мечется по силуэтам, пока не выхватывает темную макушку, и не сталкивается со взглядом Кирилла. Какой же он красивый. Холеный, ухоженный, стильный. Не чета нашим полу-алкоголикам, которые только и знают, что пьянствовать да хвастаться своими сомнительными подвигами. На два села пара нормальных парней, и те заняты еще со школы.

— Смотри, какая краля, да? — противным голосом вещает Серега, пока Кирилл приближается к нам с улыбкой на лице. Она совсем другая, не такая, с которой он смотрел на меня, когда мы познакомились. Та мне казалась более искренней. А эта… какая-то циничная, холодная. Он смеряет меня взглядом с головы до ног, и мне кажется, что я совсем раздета. Короткая юбка по ощущениям больше напоминает пояс.

— Краля, — подтверждает Кирилл, внимательно всматриваясь в мое лицо. — Только макияж тебе не идет, — слегка подвинувшись ближе, добавляет он.

Мое лицо начинает гореть от такого комментария. Как это «не идет»? Мне всегда говорят комплименты, и только он позволяет себе критиковать. Да кто он вообще такой? Пытаюсь задушить ту часть меня, которая прикидывает, сколько красивых девушек уже было у Кирилла. Наверняка не чета нам, такие же вылизанные, как и он сам.

Нахмурившись, отворачиваюсь и наконец вырываюсь из цепких объятий Туманова и иду к девочкам.

— Привет, — здороваюсь, и получаю приветствие в ответ.