— Сама выйдешь или помочь? — тянет тот урод, который забрал мой телефон.

И уже руку вперед вскидывает, будто намеревается меня схватить, вытягивать из салона силой.

Разум говорит, что лучше не бороться сейчас. Все равно это ничего не даст. Мне в любом случае придется выйти из машины. Но физически двинуться с места не получается. Стоит мне только представить, как и правда сама выхожу из авто, то волна ледяной дрожи сковывает руки и ноги. Не дернуться даже.

Урод ухмыляется. Шагает ближе. Почти дотрагивается до меня. Однако в этот же самый момент тяжелые ладони опускаются на мои плечи. Дергают назад мощным рывком.

Второй охранник выволакивает меня с заднего сиденья. На свою сторону вытягивает.

— Ты чего? — раздраженно бросает его приятель.

— Ничего, — отрезает. — Так быстрее будет.

— Я сам разберусь с этой девкой. Босс, вообще, ко мне обратился.

Он обходит машину. Оказывается рядом снова. Проходится недобрым взглядом по моему лицу, недовольно цепляется взглядом за фигуру, когда я плотнее запахиваю пальто, мешая ему пожирать меня глазами.

— Вижу, как ты разбираешься, — мрачно бросает второй охранник, отпуская одно мое плечо из захвата и вставая так, чтобы закрыть меня собой. — Считай, разобрался уже.

— Я не понял…

— Эта девка действует на тебя неадекватно. Сам не замечаешь, что сейчас творишь? Мне потом проблемы с боссом не нужны. Особенно из-за тебя, долбоеба.

— Чего? Ты как меня… — начинает и замолкает.

Повисает тишина.

Снова смотрю на охранника, который продолжает меня держать. Он кажется, старше другого.

Но видимо, пользуется здесь авторитетом. Возможно, он главный. Потому что сейчас урод, который так и норовит меня зацепить, поднимает руки вверх, словно сдается и шагает назад.

Правда, потом снова смотрит на меня. Очень выразительно смотрит. Дает понять, что еще не конец.

Похоже, Якубов часто развлекается, как этот ублюдок описал. Забирает какую-то девушку, получает все, что захочет, а после, когда ему надоест, отдает своим людям.

В голове до сих пор вертится та странная фраза.

Про «королеву красоты».

Что-то меня царапает, но толком понять не могу — что именно не так, что задевает мое сознание.

А вскоре уже не остается времени размышлять.

Охранник ведет меня за собой. В дом. Сначала по ступенькам на широкое крыльцо. Потом еще дальше, за массивную дверь.

Нервно осматриваюсь по сторонам. Автоматически стараюсь отметить что-то важное. Что-то такое, что могло бы помочь.

Но внимание рассеивается. Суть ускользает.

Просто вижу, дом очень большой. Несколько этажей. Много комнат. Но это совсем ничего не дает.

Как отсюда сбежать, не представляю.

Вряд ли это вообще реально.

Ладонь самой собой опускается на кулон. Сдавливает так, что пальцы холодеют, начинают мелко подрагивать.

Жутко. С каждым шагом все сильнее накрывает. Все безнадежнее. Ощущение, будто уже в агонии. А выхода никакого не вижу, не понимаю, как отсюда можно выскользнуть.

Меня всю потряхивает.

— Куда вы меня ведете? — выдаю, уже не выдерживая напряжения.

Охранник молчит.

— Куда? — повторяю нервно, поворачиваюсь и смотрю на него. — Пожалуйста, скажите, что…

— Тихо, — говорит он.

Лицо у него мрачное. Выражение — абсолютно непроницаемое. Никакие эмоции не выхватить.

Если в начале у меня еще горит мысль, что можно до него достучаться, что он не такой подонок как тот, другой, то сейчас понимаю главное. Этот человек тоже работает на Якубова. Даже дольше. И здесь способны долго удержаться только очень… специфические люди. С особым складом характера.

Хватает даже коротких обрывков фраз, чтобы сделать выводы.