– Острогорский, – буркнул я, не глядя на экран.

– Как дела, прапорщик? – раздался в трубке веселый голос младшего Гагарина.

Я даже приосанился поневоле. Непосредственный начальник, как-никак.

– Спасибо, ваше сиятельство. Неплохо. – Я тут же насторожился. Интересно, для чего бы я мог ему понадобиться? – Чем обязан?

– Ты в городе? Есть на сегодня какие-нибудь планы?

– Так точно, в городе, – отозвался я, продолжая недоумевать. – Никак нет, планов не намечено.

– Вот и славно. – Кажется, Гагарин на том конце провода улыбнулся. – Тогда давай собирайся и дуй на полигон. Сбор через полтора часа. Тактическая тренировка в составе роты. Постарайся не опоздать.

– Тренировка? – Я приподнял бровь. – Что-то особенное?

– Скажем так… тебе может понравиться. Не будем портить сюрприз, – усмехнулся Гагарин. – Короче, прыгай в свою консервную банку и дуй к нам.

Я коротко хмыкнул. Он, разумеется, имел в виду мою «Волгу» – старую, добрую, надежную и, по мнению его сиятельства, катастрофически устаревшую. Особенно по сравнению с его «Монтесумой».

– Так точно, – бросил я. – Разрешите выполнять?

– Приступай. До встречи.

Ну что ж… Раз уж гениальные планы всё равно пока что не шли дальше стенок моей черепной коробки, почему бы действительно не развеяться? В конце концов, я и Морозову обещал усердно тренироваться. Отвлекусь, поработаю руками, а не головой, может, чего полезного и придумается.

Я поднялся и бросил взгляд на часы – успеваю, но впритык. Оглядев себя в зеркале, я кивнул, схватил ключи, перекинул через плечо сумку с полевой формой и направился к выходу.

Припарковавшись на стоянке у полигона, я выбрался из машины, забрал сумку из багажника и, сделав шаг к проходной, нахмурился.

Прямо у шлагбаума стояли двое. Один с камерой, явно не случайно нацеленной в мою сторону, второй – с беспроводным микрофоном, с нетерпением ожидающий момента, когда я подойду ближе.

Ну замечательно. Это еще что за новости? Какого якоря им тут надо?

Поняв, что я не спешу навстречу, неизвестные сами двинулись ко мне.

– Здравствуйте, Владимир, – широко улыбнувшись, поздоровался тип с микрофоном – смазливый пижон с зализанными гелем волосами и притворно-радушным видом. – Канал «Петербургские тайны». Ответите на пару вопросов для наших подписчиков?

Я тяжело вздохнул и бросил взгляд на проходную. Меня отделял от нее какой-то десяток метров, но зализанный будто бы невзначай встал так, что, чтобы пройти мимо я мог, лишь оттолкнув его. А делать этого при включенной камере мне, разумеется, не хотелось.

Скрипнув зубами, я нацепил вежливую улыбку и облокотился на машину.

– Смотря какие вопросы. Вы ведь огласите их – для начала?

– О, ну конечно же! – Блогер, кажется, сам не ожидал от меня такой реакции, и вцепился в представившуюся возможность, будто собака в кость. – Прежде всего не могли бы вы рассказать нашим подписчикам о том, что чувствовали во время событий на буксире?

Я даже не вздохнул. О времена, о нравы… То, что в мое время стало бы операцией под грифом «Секретно», нынче самая модная тема для сетевых ресурсов. Не дорабатывает Морозов, ох не дорабатывает… И гайки не там закручивает.

Я бы начал с другого.

– Гордость за товарищей, – коротко ответил я.

– Конечно, конечно! – Зализанный закивал. – А правда, что вы в одиночку уничтожили целую группу противников?

– Вы же сами знаете, что это не так. – Я пожал плечами. – Без моих друзей и, конечно же, содействия его светлости герцога Брауншвейгского у меня бы абсолютно ничего не получилось.

– Вы сейчас скромничаете или и правда не считаете себя героем?