— Простите за неудобства, ещё раз спасибо за понимание, — слышу от Кости, а ребята с улыбкой уходят.

— Что произошло? — кажется, поздно я выбежала, меня лишили ещё одного клиента.

Они же не вернутся! Так студия точно загнётся. А если отзыв плохой напишут? На что я жить буду? Я и так держусь из последних сил и берусь за любую работу! Даже дни рождения снимать начала, хоть и ненавижу их!

— Всё хорошо, Оксана, — улыбается Костя и прячет руки в карманы. — Они согласились перенести съёмку на другой день.

— Но...

— Не волнуйтесь, Станислав Игоревич оплатит потраченное время.

Захожу в студию и падаю на ближайший стул. Беру кофе, пью, поглядывая на полуобнажённого мужчину, наворачивающего круги по моей студии. М-да...

Через несколько минут разговор прекращается, и Стас надевает рубашку.

— Есть влажные салфетки? — смотрится в зеркальце.

— Да, — протягиваю упаковку.

Берёт её и начинает злобно стирать остатки косметики. Хочу сказать, что он делает только хуже, но поздно. Лицо его становится красным. Теперь Стас не морковка, он — помидор!

Делаю глубокий вдох и беру фотоаппарат, оборачиваю ремень вокруг запястья поплотнее, ощутимо так.

Кажется, я уже не хочу его фотографировать, и заказ на съёмку журнала его фирмы тоже не хочу.

— Что делать? — внимательно смотрит на меня Станислав.

— Убрать телефон из кармана брюк, — натягиваю губы, — а то выглядит как, — поправляюсь, — некрасиво, в общем.

Делаю пару кадров. Кошмар. А телефон опять надрывается. Ну уж нет!

— Станислав Игоревич! — привлекаю его внимание. — Может, мы в другой раз проведём съёмку, когда у вас будет свободное время?

— Давайте сделаем ещё пару кадров, — встревает Костя со своим елейным голосом. — Вдруг что-то получится? — обворожительно улыбается, а я, как дура, соглашаюсь.

Мучусь ещё, но всё не то, кадр не идёт. Станислав на машину похож. Угловатый, отстранённый. А взгляд как у демона.

Так и хочется ему рожки пририсовать и получится дьявол. Цвет лица уже соответствует!

— Всё не то! — подтверждает моё мнение Станислав и встаёт. — Расплатись, мне пора, — бросает Косте и входит из студии.

Я в бешенстве.

— Оксаночка, — улыбается парень, — приношу искренние извинения, — достаёт приличную стопку денег из кармана. — Сколько мы должны?

— Нисколько, — бурчу. — Съёмка не получилась.

— Выбери на свой вкус и обработай одно фото, — продолжает улыбаться, — позже ещё приедем. А сейчас мы заняли больше времени, чем было оговорено — Станислав Игоревич оплатит.

— Не стоит, — неловко отказываюсь, хотя деньги мне нужны. — Как и договаривались, тысяча за портрет.

Вместо оговорённой суммы Константин кладёт на столик рядом со мной пятитысячную купюру.

— У меня нет сдачи, — округляю глаза. — Может, переводом?

— Сдачи не надо. За неудобства. Ещё раз прости. До свидания.

— До свидания, — мямлю.

Ладно. Сглатываю гордость и сажусь за стол, скачиваю фотографии, выбираю один из портретов, где Станислав выглядит максимально выгодно. В полный рост, из тех, где он опирается на стул.

Машинально, то ли со злости, то ли с расстройства, создаю новый слой и пририсовываю мужчине рожки и дьявольский хвост. Заслужил!

— Хм, — слышу за спиной.

Оборачиваюсь. Ну всё. Я труп. Там Станислав стоит.

— Забыл, — впервые улыбается и показывает руку, на которой висит пиджак.

Я же судорожно пытаюсь свернуть фотошоп, но что-то плохо выходит.

— Это... — хочу оправдаться.

— Отличная фотография, — перебивает Станислав, — пришлите мне.

Выпадаю в осадок.

— До встречи, — бросает и выходит.

— До свидания, — мямлю в закрытую дверь.

Он псих? Какая встреча? Я же ему в глаза смотреть не смогу. Вот дура, теперь мне точно не видать контракт на ежегодник.