Делаю пару пристрелочных кадров, сдвигаю источники. Вуаля, портрет готов. Показываю молодому человеку и вижу неподдельное удивление в глаза.

— Неожиданно, — изгибает бровь. — А с тобой легко. Сразу меня раскусила, — улыбается. — Можно, мне это фото? Сколько? Я оплачу.

— Спасибо, — снова плыву, — за счёт заведения.

Понимаю, что я не прочь продолжить наше знакомство. Собираюсь сделать ещё пару фотографий, но открывается дверь и в студию ураганом врывается мужчина.

— Какого чёрта? — ругается тот глубоким грудным голосом.

Обалдев, делаю шаг назад, чтобы осмотреть гостя. Высокий, хоть и ниже Кости, блондин с густой короткой бородкой, в голубом костюме-тройке, кажется, не по размеру. Ощущение, что пиджак при следующем движении хозяина просто расползётся от напряжения. А взгляд...

— Здравствуйте, — улыбаюсь, не дав продолжить мужчине ругательства. — Вы к кому?

— Это Станислав Игоревич, — подрывается с места Костя.

— Что за ерунда? — продолжает на повышенных тонах начальник, указывая на своё лицо.

Замечаю, что цвет кожи на руке и лице сильно отличается. Тот делает пару шагов внутрь студии, присматриваюсь и понимаю — он только от визажиста, а тот неправильно подобрал тон, сделав мужчину похожим на морковку.

Сдерживаю улыбку. А вот Костя позволяет себе смешок.

— Не ржи, — огрызается начальник.

Какой невоспитанный!

— Оксан, ты сможешь что-то с этим сделать? — обращается ко мне помощник.

Оба вперивают свои взгляды в меня.

— Вы могли бы переобуться? — несмело спрашиваю у Станислава Игоревича.

Он вызывает странное чувство. Перечить такому не хочется. Выглядит злобно. Ему лет тридцать, может, чуть больше, а глаза серые и холодные, как сталь. Они, кстати, совсем не глубоко посажены, разве что нависающее веко. Попутно оцениваю внешность и думаю, какой свет лучше поставить.

Уже поняла, что прошлый фотограф допустил пару ошибок, изуродовав мужчину. На самом деле этот Станислав очень даже симпатичный. Я бы сказала, а-ля Крис Хемсворт. Так что особых сложностей с тем, чтобы показать его с лучшей стороны не возникнет. Можно выдохнуть.

Станислав недолго хмурится, а потом показывает подошву туфель:

— Уже переобулся, — рычит, — недостилист на вашем этаже обитает, — ругается и проходит к Косте, который неприкрыто улыбается, разглядывая начальника.

Чуть не ахаю, когда лицо Стаса попадает под свет. Чем его накрасили? Мало жёлтого оттенка на его собственный холодный цвет кожи, так ещё и сияет, как новогодняя ёлка. Да как прикажете его фотографировать? Замучаюсь править это убожество, хоть чёрно-белый портрет снимай...

Мужчины шёпотом перекидываются парой фраз, пока я летаю в абстракции, пытаясь придумать, как исправить положение.

— Так, — успокаиваюсь, — давайте, познакомимся. Расскажите немного о себе и какой результат вы хотите получить по итогу?

Станислав оборачивается с изогнутой бровью:

— Для начала хочу исправить эту тыкву, — снова тычет в своё лицо.

— Предлагаю смыть косметику, — мнусь, — правда, мы можем не успеть всё отснять, у меня сразу после вас ещё одна съёмка. Могу исправить в редакторе, — улыбаюсь. Просто фото вы получите позже, чем мы оговаривали.

— Плевать, — обречённо отмахивается Станислав и садится в кресло, где сидел Костя.

Так-с, а большой босс выглядит в нём нелепо. Оно будто сковывает его. Оглядываю студию, в поисках замены реквизита.

— Давайте вместо кресла этот стул возьмём, — торопливо выдвигаю светлый, барный, без спинки и с подножкой. — Вам больше подойдёт, — улыбаюсь.

Станислав скептически смотрит на меня и на стул, но соглашается. Определённо, теперь мужчина выглядит куда интереснее. Пристрелочный кадр — меняю свет. Хочется более равномерного освещения без резких переходов, но с глубокими тенями, чтобы отразить мужественность черт лица.