— Иди, Максим.

Я устаю от его присутствия.

— На, забирай ключи, — с этими словами я тянусь к бардачку и вручаю ему фирменную связку на брелке. — Забирайте все. Только оставьте меня уже в покое.

Усталость действительно вдруг обрушивается. Словно кончился фитиль и огонек потух в одно мгновение. Я плохо спала в доме Арбатова, а сегодняшний день вымотает кого угодно. Я захлопываю дверцу, когда Максим наконец выныривает из салона, и поднимаю воротник пиджака. Думаю о том, что мне нужно как-то выбираться, как-то возвращать свою жизнь…

Я отключаюсь, убаюкивая себя проблемами. А когда прихожу в себя, понимаю, что меня несут. Щека проскальзывает по крепкой мужской груди, и хватает одного вдоха, чтобы узнать его запах. Не чужой одеколон, а именно его… Сквозь сон даже всплывает непозволительное слово “родной”.

Часть меня до сих пор помнит, до сих пор откликается.

— Ты ужасен, Арбатов, — шепчу, не открывая глаза. — Ты сломаешь меня, если останешься таким же.