– Чего он хочет? – не унимаются официантки.

– Как всегда, кофе, – пожимаю я плечами.

– Почему ты не закрутишь с ним? – заговорчески шепчет Марина.

– С кем? – непонимаще хмурюсь я.

– Ну с этим своим, – кивает она на мужчину за столиком.

– В смысле закрутишь? Марин, ты чего? Я не содержанка.

Возмущению моему нет предела. Но стараюсь не переходить на крик.

– А он мог бы решить все твои проблемы, – сухо замечает подруга.

Самое стремное, что она права. Но я не собираюсь идти этим путем. Исключено. Я не до такой степени отчаялась, чтобы продавать себя.

– Спасибо, обойдусь, – забираю кофе и несу клиенту.

Усталость, накопившаяся за последнее время, дает о себе знать, отдаваясь в висках болью. Нет, только не мигрень. Ну пожалуйста. Закусываю губу и останавливаюсь около нужного столика.

– Ваш кофе… – выдавливаю из себя.

Чашка дрожит в моих руках и неприятно позвякивает об блюдце, но я умудряюсь поставить ее на стол. Мне нехорошо. Кидает в холодный пот, а перед глазами все плывет.

– Что с вами? – хрипловатый мужской голос мягко обволакивает меня. – Вы побледнели.

– Все норма… – не успеваю договорить и начинаю оседать на пол.

Она оседает прямо мне в руки. Горячая кожа. Легкий вес. Я чувствую, как ее тело обмякает, и инстинктивно подхватываю, придерживая за спину. Девушка бледная как полотно. Сердце у меня будто на долю секунды останавливается.

– Спокойно, – шепчу ей в волосы, опускаясь вместе с ней на корточки. – Слышите меня? Вы со мной?

Глаза у нее открыты, но мутные. Веки подрагивают. Пульс слабый, но есть. Она жива. Просто вымотана.

Кто-то подскакивает сзади, кажется, администратор.

– Вызвать скорую?

– Нет, – отвечаю резко. – Сейчас. Подождите.

Приподнимаю девушку чуть выше, чтобы ей было удобнее дышать и несильно хлопаю по щекам. Она наконец фокусируется на моем лице.

– Все хорошо. Вы в порядке?

Она кивает, глотает воздух, слабо отмахивается рукой. Пытается сесть, но я не даю.

– Не нужно вставать резко. Вам плохо. Может, вызвать врача?

– Нет, не надо… – голос слабый, но упрямый. – Пройдет.

Упрямая. Хрупкая. Слишком худая. В глазах усталость не по возрасту. Что-то сжимается внутри.

– У вас пониженное давление. Так? – уточняю. – Или вы просто забыли поесть?

Она ничего не отвечает. Только смотрит. На грани. Кажется, что вот-вот расплачется, но гордость не позволяет. Интересная. Чем-то цепляет меня.

Не в первый раз я вижу ее такой – уставшей, но гордо держащейся. Не в первый раз она выглядит так, будто мир на ней держится. Не в первый раз я хочу… вмешаться. Хотя не должен.

Я прихожу сюда уже третью неделю. Просто смотреть. Просто слушать, как она говорит "доброе утро". Просто ощутить ее аромат.

И каждый раз, когда она приближается, я чувствую, как внутри все сдвигается. Эта девушка почему-то не дает мне покоя.

Я достаю визитку и протягиваю ей.

– Возьмите. Если станет хуже – позвоните. Или если решите, что все-таки нужен врач. Меня зовут Дмитрий.

Она берет, будто в шоке, не сразу соображает, что у нее в руках.

Помогаю ей подняться и молча смотрю на нее несколько секунд.

Потом разворачиваюсь, оставляю щедрые чаевые и ухожу. Я здесь лишний. Пока.

Полдня работаю на автомате. Бумаги, звонки, контракты. Но в голове – она. Официантка с уставшими глазами и тонкими пальцами. Девочка, которую мне не стоило бы даже замечать.

Но я заметил.

Я не могу выбросить из головы. Не только из-за сегодняшнего случая. Я ведь вижу ее не впервые.

Я прихожу в это кафе почти каждый день. Всегда в одно и то же время. Прошу столик у окна. Всегда тот, за которым работает она. Заказываю только кофе. Пью медленно, наблюдаю. Ничего не говорю лишнего. Не флиртую. Не мешаю. И каждый раз оставляю чаевые, больше, чем стоит завтрак. Она всегда благодарит, но глаза у нее уставшие и недоверчивые.