Я чувствую лёгкое удушье и через секунду понимаю, почему: я перестала дышать. Втягиваю воздух носом и не могу перестать разглядывать её: первого человека, которого успела возненавидеть, совершенно не зная. Она красивая до приторности: кожа неестественно сияет, так же, как и волосы, они гладкие и прямые, словно лист фольги. Мои пышные, непокорные и всегда норовят выбиться даже из самого тугого хвоста.

Поэтому он не приехал сегодня ко мне? Из-за неё? 

— Тая, с тобой все нормально? — долетает до меня голос Марины.

Я кручу головой, потому что слов во мне катастрофически мало.

— Нет. Мы можем уйти? Прямо сейчас.

17. 17

Весь следующий день я провожу дома перед телевизором. И даже шторы задвинула, чтобы солнце не раздражало меня своей весёлой яркостью. Тарелка с нетронутой кашей по-прежнему стоит на кухонном столе: я попробовала заставить себя есть, но не смогла проглотить ни ложки. В обед звонила Марина, обеспокоенная моим поведением. Вчера я снова соврала ей, сказав, что хочу уйти, потому что увидела знакомого, с которым не желаю встречаться. Наверное, стоило, наконец, рассказать правду, но я была слишком раздавлена увиденным. Кто эта девушка? Булат с ней спит? У них отношения? Он влюблён в неё? Тогда зачем ему я? Почему он её обманывает?

За несколько часов сидения перед включенным экраном я ответила на каждый из этих вопросов, но легче мне ничуть не стало. Кем бы ни была эта девушка Булату, она значит для него больше, чем я. Ведь с ней он появляется на людях и предпочел провести вчерашний день с ней, а не со мной. 

Как я ни пытаюсь запихать эмоции под пресс здравомыслия, у меня ничего не получается. В груди все переворачивается, когда я вспоминаю, как легко и непринуждённо она касалась его, и то, как внимательно Булат её слушал. Она принадлежит его кругу, поэтому он её не стесняется — других объяснений у меня просто нет. Да, она красивая, но вряд ли красивее меня, и рот у неё наверняка силиконовый. Может быть, это его сестра? 

К вечеру мне удается немного прийти в себя и даже поковырять застывшую кашу. Готовить я не стала: нет ни аппетита, ни настроения. Завтра всё равно дежурит Григорий, мою еду он не ест, и наше с ним общение ограничивается лишь вежливым «здрасьте». Не потому, что я не пыталась с ним дружить, а потому, что он явно на общение не настроен. Ну и ладно. 

Пойманному равновесию приходит конец, когда из прихожей доносится звук проворачиваемого замка. Злость и нервозность начинают бурлить под кожей, я вскакиваю с дивана и быстро подхожу к окну.

Сзади слышны шаги: как и обычно, не сняв обувь, Булат прошёл в гостиную. Стоять к нему спиной и делать вид, что не заметила его присутствия, глупо, но я ничего не могу с собой поделать. Чувствую себя обманутой и преданной. Пока я выбирала ему подарок, он был с ней.

— Таисия. 

Я втягиваю воздух носом, выжидаю паузу и заставляю себя обернуться. Булат стоит рядом с журнальным столом в идеальном чёрном костюме. Почему при виде него внутри так болезненно тянет? Потому что он высокий и красивый? 

— Привет, — я пытаюсь сказать это холодно, но сходу правильный тон подобрать не получается, а потому звучу, скорее, грубо.

— Ты сегодня не в настроении, — замечает Булат, расстёгивая пиджак. 

Этим он злит меня ещё больше. Тем, что не спрашивает о причинах, и тем, что произносит это так равнодушно, тогда как я сутки себе места не нахожу.

Бросив пиджак на спинку дивана, он осматривает меня с ног до головы и выходит из гостиной. С кухни доносятся стук закрывшегося ящика, звук перемалываемых зерен. Как ни в чём не бывало он делает себе кофе.