И я не о смазливой мордашке, если что.

6. Глава шестая. Кактусовед

ЧАСТЬ ВТОРАЯ. БУЛАТ

Глава шестая. Кактусовед

Смазанные очертания.

Запах палёного.

Осколки стекла повсюду.

Дымящаяся покореженная машина, влетевшая в дерево. Практически всмятку.

В нескольких метрах от неё перевёрнутая фура.

Чьи-то вопли пробиваются через звон в ушах.

Зрачки режут огни подъезжающей скорой...

Просыпаюсь морально разбитый и в поту. Снова.

Один и тот же сон-воспоминание который месяц. Снова.

Надоело. Хоть вообще не ложись, либо исключительно нажравшимся в слюни. Похмелье после страшнейшее, зато есть шанс отрубиться без мыслей.

Время ― девять утра. А лёг я где-то... в шесть. Клёво. И пытаться дальше уснуть бесполезняк, так что "здравствуй, новый день". Где мой айкос?

Выхожу на балкон, дожидаясь, пока приборчик нагреет всунутый стик, и...

Озадачено подвисаю, разглядывая малосимпатичный картонный задник обычного книжного стеллажа, выросшего вдруг между моим и Миркиным балконом.

Опачки. Это что за партизанские баррикады?

Вечером их точно не было.

Нормас такой сюрпризец. Прям даже становится интересно, но попытка провести информационную беседу проваливается. Сколько не стучусь в стену ― никто не откликается. А я стучусь с чувством, с толком, с расстановкой.

Никого?

А, ну да. Логично.

Елизавета же про работу что-то говорила, когда сестрёнки ко мне с веником наведывались. Жаль, не уточнил: какая, где и до скольки. Ну да ладно, подождём. В засаде. Всё равно делать больше нефиг.

Хотя сидеть в тачке, бездумно залипая в новостную ленту, тоже скучно. Ещё и весь бензин на кондей такими темпами сожгу. А время... что там часы показывают?

Омг. Это я что, всего два часа так туплю?

По ощущениям дольше.

Как-то глупо. Надо бы котэ опять покормить. И самому позавтракать. Или уже пообедать? И вообще, не до вечера же мне тут торчать? Бабульки на лавке уже косо глядят.

Делаю перерыв, после чего возвращаюсь на базу, переключаясь с новостей на блогерские видосы. На сытый желудок и с энергетиком под рукой всё поинтереснее становится.

Старания окупаются. Где-то часам к пяти в зеркало заднего вида примечаю вынырнувший из-за поворота скейт. А следом и его наездницу.

А куда девались гольфики? Они были такие сексуальные.

Выхожу из машины, открывая было рот, чтоб поздороваться, да так и не издаю ни звука. Замечать меня замечают, но молча проезжают мимо, не удосужившись даже вытащить наушники. Отточенным движением скейт оказывается подмышкой, а Мира скрывается в подъезде.

Эм... У кого-то настроения нет?

В последний момент подставляю ногу перед закрывающейся домофонной дверью, проскальзывая следом в прохладное нутро, обетованное мухами и мошкарой. Размашисто перепрыгиваю через ступени, нагоняя её возле квартиры и...

Входная дверь перед моим носом захлопывается. Правда секундой ранее на меня та-ак успевают зыркнуть. Будто я её крысу во включённой духовке забыл.

Не понял, где я провинился-то? Чего у неё башню рвёт? До этого ж вроде даже контакт налаживаться стал. Рыбку вон как мирно жарили, идиллия. И после не сильно уж доставал, дал время отдохнуть от себя, пока мотался... по делам.

Блин, вообще я за такими недотрогами обычно не бегаю: крутят носом ― так пошли лесом, но интерес-то счётчик накручивает. Да и уязвлённое самолюбие кусает под лопатку. Так что пускай даёт ответ, ничего не знаю.

Возвращаюсь к себе, снова выползая на балкон. Ещё раз осматриваю новое сооружение, портящее обзор. За ним сложно разглядеть: открыта дверь или нет.

Пытаюсь сдвинуть.

Нет, не вариант. Либо посыпется всё с полок, а там точно что-то стоит для утяжеления, либо сама хлипкая конструкция завалится с грохотом. Значит, остаётся идти в обход.