– Ну чтоу ты, Ваня, чтоу ты? – заботливо бормочет кот. – Ну, психану-улау, с кем не бываует. Только я тебяу пр-рямо сейчас никудау не пущу, так и знай. Хочешь ведь бежауть, пр-рощения пр-росить, да?

Судорожно вздыхаю. Так и есть. Только почему-то не могу дозваться Рикки.

– Узбагойсяу…

Несмотря на драматичность ситуации, не могу не улыбнуться сквозь слёзы.

«Бам!»

От двери доносится хлопок. Стреляет крошечная пушка. Рядом с дверным косяком выстраивается целый оркестрик из мышат. Тут всё по-взрослому: капельмейстер жезликом задаёт ритм, барабанщики отбивают дробь. Литавристы звонко хлопают медными тарелками. Трубачи выдувают какие-то пищащие звуки из труб и валторночек. И вся эта какофония очень напоминает какой-то залихватский марш для лилипутов.

«Бам!»

Ещё один выстрел.

Прицепив углы носового платка к бечёвке, натянутой вдоль дверного косяка, трое платочконосцев отступают, выстраиваются в ряд и, став на задние лапки, отдают честь. Четвёртый, ловко подтягивая бечеву, поднимает импровизированное знамя.

Невозможно удержаться от смеха.

– Вольноу, р-ребятушки, – снисходительно бросает кот.

В ответ ещё раз, будто прощаясь, бамкает пушечка, малыши салютуют нам, подхватывают инструменты и бодро маршируют к воротцам у самого плинтуса. Шмыг-шмыг – и вот уже нет никого.

– Р-развеселилась? – мурлычет Тим-Тим. – Пр-равильно, нечего слёзы лить! Я саум люблю пор-рыдать над хор-рошей истоур-рией, но тебе сейчаус это вр-редноу. И сломя голову никудау мчаться не нужноу, это тоже вредноу. Оставь своему Маге записочкоу. Я пер-редам.

– Можно? – радуюсь, как девчонка.

– Нужноу! – наставительно вещает он. – Не могу же я саум писать! У меняу, как ты понимаешь… – И хихикает. – … лапки!

Поспешно подсаживаюсь к столу, где уже поджидает блокнот на широкой пружинке и гелевая ручка. Почему-то зелёная. По виду – и то, и другое только что стырено с письменного стола моих девчат. Из нашего мира, это уж точно.

– Давауй, пиши! – торопит кот, запрыгивая на стол и подталкивая ко мне ручку. – Я, хоть и тр-ранслятор, а у меня свой р-резерв сил, скор-ро ничегоу пер-редать не смогу, устал. Самое главное пиши! Пер-реброшу – и выключусь на зар-рядку!

Самое главное? Только бы не запаниковать. Самое главное?

Вдруг кот подпрыгивает на месте. Выгибается дугой. Вдоль хребта проскакивает каскад искр.

– Скор-рее!

Вцепившись в ручку, я тупо гляжу на бумагу. Затем, спохватившись, черкаю два слова. Оборвав лист, протягиваю Тим-Тиму. И тот исчезает.

С моей запиской в зубах.

– Как же так!

В растерянности поднимаю взгляд на зеркало, будто пытаясь найти в нём ответ или самого посланника.

Рябь на поверхности исчезает. Дрогнув, как гладь воды после падения камня, изображение выравнивается, и вот уже я вижу конюшню Торресов, один из денников, где мечется, пугая конюхов, знакомый чёрный жеребец, купленный нами с Элли на ярмарке русичей. Волнистая грива растрёпана, глаза дико косят, он фыркает, отпрыгивает от людей, пытающихся его успокоить…

– Тиш-ше, – спокойно говорит Мага. В его руке – половинка румяного яблока. – Всё хорошо. Пойдём со мной, я отведу тебя к новой хозяйке.

Сердце моё пропускает удар. Трудно устоять под этими чарующими модуляциями в голосе. Маркос дель Торрес – некромант. Он умеет говорить. Умеет подчинять, и не только живых, и не только людей…

Но не ломать. Не гнуть под себя.

Ты почти прав, Тимыч. Сегодня я и впрямь сбежала. Но если бы не мой поступок – как знать, когда бы ещё Мага решился порвать с отцом? Себе, конечно, я этот подвиг не приписываю: подобные решения вызревают долго, болезненно. По-видимому, Мага почти «созрел». А я, скорее всего, своим протестом подтолкнула его к объяснению. Так что нет худа без добра.