Палатка невысокая и маленькая, так что единственный способ туда попасть - встать на четвереньки, а там я смогу разве что сесть, забившись в угол.
- Ты издеваешься, - нервно облизываю сухие губы, прикидывая, что, когда мы заберемся туда вдвоем, "массаж" можно будет сделать и без рук - просто трясь в тесноте друг о друга.
- Пока нет, - хмыкает на это Базов и, пожав плечами, залезает первым.
Возится там пару секунд, и изнутри тент подсвечивается тусклым желтым светом походного фонаря.
- Алиса-а-а, - зовёт нараспев.
Набрав в лёгкие воздух как при нырке, нагибаюсь и протискиваюсь в палатку. Почти сразу оказываюсь лицом к лицу с её хозяином, который, чуть заметно улыбаясь, цепко смотрит на меня.
- Что?! - огрызаюсь, отползая от него как можно дальше.
- Ничего...
Артём вжикает молнией, отрезая нас от остального мира.
Я озираюсь по сторонам, лишь бы не пялиться на него. Ладони вспотели, и сердце больно частит в груди. Я очень зла на него из-за Наумова, но ещё я дико нервничаю. И низ живота жарко тянет. О том, что кажется, у меня влажнеет белье, упорно стараюсь вообще не думать.
Это ведь из-за Глеба, да?
В палатке Артёма спартанские условия и ничего лишнего. Тонкий матрас на весь пол, приличный спальник, в углу большой туристический рюкзак. Рядом самые необходимые предметы обихода - стаканчик с зубной щеткой, бритвой, стальная миска, швейцарский нож валяется...
По минимуму вещей понимаю, что в походной жизни он не новичок. Палатки моего отца - в прошлом профессионального инструктора, в которых я всё детство и юность провела, выглядели точно так же.
Тоже любит горы, как мой папа?
Поднимаю на Артёма любопытный взгляд, но спросить не решаюсь. Ещё решит, что он мне интересен.
Базов же трактует выражение моего лица совершенно по-другому.
- Ждешь, когда разденусь? - сверкает глазами.
- Пф-ф-ф...- закатываю глаза.
Очень вовремя закатываю, потому что в этот момент он рывком стягивает футболку через голову, встав на колени, и в каких- то сантиметрах от меня оказывается его идеальный голый торс. Мне хватает миллисекунды, чтобы подавиться собственной слюной и почувствовать, что между ног уже не просто влажно...
Чёрт...
Это просто инстинкты, Алиса, соберись...Он козёл!
"Очень горячий козёл, надо заметить!" - орёт внутренний поплывший голос в ответ.
"Заткнись", - беспомощно ворчу ему в ответ.
Артём в это время вытягивается на развернутом спальнике как огромный дикий кот. Кладет себе руки под голову и хитро смотрит на меня одним глазом, поигрывая прорисованным мышцами спины. Рядом с ним телефон с пока ещё не включенным таймером на десять минут.
- Ну, Лютик? Хватит любоваться. Быстрее начнешь - быстрее кончишь...- ехидно урчит.
От двусмысленности его слов заливаюсь красным.
- Я не любуюсь, а пытаюсь преодолеть в себе брезгливость, - шиплю.
- Ну да, рассказывай! - тут он уже ржёт, не скрываясь.
Бесит!
На волне злости сажусь сверху на его будто каменную задницу и от души луплю ладонью по голой спине.
- Ай! - руку тут же ошпаривает кипятком. Больно!
- Не сломай себе ничего, Цветочек, - а он даже не дернулся!
- Знаешь, я не умею массаж, рельсы - шпалы подойдут? - и, навалившись всем телом, веду ребрами ладоней по его золотистой спине, рисуя две отчетливые красные полосы, - Засекай время.
- Э-э, нет! Так не пойдёт! - Артём резко приподнимается на локтях, чуть не скидывая меня с себя как ретивый конь, отчего я инстинктивно вцепляюсь ему в плечи.
А он ещё и руку мою перехватывает, притягивая к себе ближе, оборачивается, и наши лица оказываются в паре сантиметров друг от друга.