По­вар нем­но­го пе­ребор­щил со спе­ци­ями, но в це­лом я до­волен про­жар­кой.

– За­чем? – тут же вски­дыва­ет­ся Крис­ти­на. – Мы со­вер­шенно здо­ровы.

– Док­тор обя­зан сос­та­вить ва­ши лич­ные кар­ты. Это наш се­мей­ный врач. Очень вы­сокой ква­лифи­кации. Нуж­но знать, есть ли у де­воч­ки ал­лергия или дру­гие за­боле­вания…

– Хо­рошо, – уны­ло сог­ла­ша­ет­ся Крис­ти­на. – Я по­об­ща­юсь. Но толь­ко не в ва­шем при­сутс­твии, Мат­вей Алек­сан­дро­вич.

Ого! Да это вы­зов! Прек­расно! Люб­лю со­рев­но­вания. А пе­ретя­гива­ние ка­ната – мой лю­бимый вид спор­та. Всю жизнь в нем уп­ражня­юсь.

Толь­ко у те­бя си­ленок не хва­тит, де­воч­ка!

– Не воп­рос, – за­веряю вор­чли­во и до­бав­ляю вкрад­чи­во. – То есть ты уже при­няла ре­шение, Крис? Ос­та­ешь­ся здесь? И боль­ше не бу­дешь счи­тать се­бя гость­ей в этом до­ме?

– А кем? – вски­дыва­ет­ся она. – При­живал­кой? Тут я точ­но не хо­зяй­ка…

– Хо­чешь ею стать? – спра­шиваю ехид­но и вни­матель­но смот­рю за ре­ак­ци­ей.

– Нет, спа­сибо.

Ко­рот­кий взмах го­ловы, и де­вицы уты­ка­ет­ся но­сом в свою та­рел­ку.

Вре­мя свет­ской бе­седы ис­текло, по­ра пе­рехо­дить к ак­тивным дей­стви­ям.

– Ты лю­бишь со­бак? – спра­шиваю у Ли­заве­ты, го­ня­ющей по та­рел­ке про­фит­роль в ви­де гриб­ка.

– Да! – вскри­кива­ет она ра­дос­тно. – Очень! Толь­ко ма­ма не раз­ре­ша­ет за­водить.

И тут же по­ника­ет под уко­риз­ненным взгля­дом ма­тери.

– У нас тут есть нес­коль­ко со­бак, – за­говор­щицки со­об­щаю ре­бен­ку. – Они жи­вут в спе­ци­аль­ных воль­ерах.

– А за­чем? – пыт­ли­во ин­те­ресу­ет­ся ма­лыш­ка. – Ес­ли они жи­вут от­дель­но, то ник­то их не при­лас­ка­ет, не об­ни­мет. И кто у них хо­зя­ин?

Смыш­ле­ная де­воч­ка! Го­раз­до ум­нее сво­ей ма­маши. Чувс­тву­ет­ся Шер­шневская по­рода.

– Мы мо­жем сра­зу пос­ле обе­да схо­дить к воль­ерам. Пос­мотришь на взрос­лых со­бак и щен­ков,  – улы­ба­юсь я и, от­хлеб­нув со­ка, на­тал­ки­ва­юсь на не­доволь­ный взгляд Крис­ти­ны.

– Вы с на­ми? – спра­шиваю нас­мешли­во. – Или от­дохне­те в но­мере?

– Мы с Ли­зой вмес­те, – за­яв­ля­ет ре­шитель­но. Упи­ра­ет­ся в ме­ня не­году­ющим взгля­дом.

Ну-ну, по­зыр­кай на ме­ня, де­воч­ка!

– То есть вы иде­те в ком­плек­те? – шеп­чу в ма­лень­кое ро­зовое уш­ко, це­ремон­но по­могая Крис­ти­не вый­ти из-за сто­ла. Чувс­твую теп­ло ее те­ла и бо­рюсь с же­лани­ем за­пус­тить ру­ку под бе­лую май­ку, бол­та­ющу­юся на ху­день­ких пле­чиках.

Крис­ти­на дер­га­ет­ся, как от уда­ра.

– Да как вы сме­ете? – ши­пит зме­ей и, взяв доч­ку за ру­ку, хо­чет увес­ти в спаль­ню.

– Ма­ма, дя­дя обе­щал по­казать со­бак! – на­поми­на­ет ре­бенок. И моя плен­ни­ца ки­ва­ет со вздо­хом.

Не хо­чет расс­тра­ивать ре­бен­ка.

По до­роге к воль­ерам, иду­щей в те­ни со­сен, я с улыб­кой наб­лю­даю за Ли­зой, при­тан­цо­выва­ющей чуть впе­реди. Ей нет де­ла до взрос­лых. И ма­лень­кий че­лове­чек прос­то ра­ду­ет­ся жиз­ни. На­пева­ет ка­кую-то ду­рац­кую пе­сен­ку.

– На­вари­ла ка­ши ман­ной! … Я бу­ду до обе­да в ней мед­ленно то­нуть!

– За­чем те­бе ре­бенок, Крис? – по­вора­чива­юсь к не­задач­ли­вой ма­маше. – У те­бя все еще впе­реди. Ос­тавь де­воч­ку семье. Ей тут луч­ше бу­дет. А са­ма ус­тра­ивай но­вую жизнь. По­гуляй от ду­ши. По­ез­жай в пу­тешес­твие. Най­ди го­ряче­го пар­ня. А я те­бе по­могу. Де­нег дам на пер­вое вре­мя.

– Вы с ума сош­ли, – тря­сет она го­ловой. В гла­зах зас­ты­ва­ют сле­зы. – Ли­за – моя дочь. Толь­ко моя! И ва­ше пред­ло­жение – это прос­то дичь ка­кая-то! Он рас­ска­зывал мне о вас… И счи­тал ред­кой гнусью, иду­щей по го­ловам… – ос­та­новив­шись пос­ре­ди до­роги, вык­ри­кива­ет пос­ледние фра­зы.