Тяжело поднялась с постели, будто за последние несколько секунд стала весить в два раза больше. Подошла к зеркалу, стянула через голову платье. Разглядывала в отражении своё тело, которое сегодня так тщательно готовила к важному событию. И тут меня накрыло окончательно. Привалилась спиной к дверце шкафа, съехала по ней вниз, на пол, комкая в руках ни в чём не повинное платье. И разревелась, как дура.

Ну почему всё так?!

Этот день мог стать одним из лучших в моей жизни. Было так безумно жаль, что я, как всегда, всё испортила.

Закрыла глаза и снова явственно увидела, как Илья улыбнулся Вере на кухне перед тем, как они уехали. А в ушах снова зазвучал его бархатный голос.

«Мне правда несложно тебя подвезти, Вера».

Хоть и стыдно было признавать, но меня изнутри съедала жгучая ревность.

Вера очень красивая. И умная. И добрая. А я... Я ходячая проблема. К тому же, сама оттолкнула Илью. Если у них сложится, мне даже обижаться не на что.

По идее, я должна буду порадоваться за них. За Веру. Ведь я всегда всем сердцем желала ей счастья.

Да и Илья, несмотря на свои циничные рассуждения об отношениях, кажется, совсем неплохой человек. Может, Вера как раз та женщина, благодаря которой он изменит свои взгляды?

А со мной его бы ожидало только сплошное разочарование.

Если я хоть кому-то помогу, пусть и косвенно, стать счастливыми, тем более Вере... Это ведь замечательно. Хоть какой-то плюсик мне в карму.

Только вот почему так больно?

Проревевшись, вытерла глаза ладонями, заставила себя встать и переодеться, наконец, в домашнее. Собрала волосы в хвост на затылке и завязала резинкой.

Злилась на себя за эти слёзы. Устроила драму на ровном месте, как какая-то истеричка. Ничего ужасного ведь не произошло. Зачем гневить небеса.

Решила заняться тем, что у меня получалось лучше всего. И всегда помогало избавиться на время от любых переживаний.

Выдвинула мольберт, достала палитру, кисти. Каждый раз, когда я начинала работу над очередной картиной, казалось, будто попадала в параллельную вселенную. Где нет тревог, обид и жестокости. Где царит мир, гармония и красота.

Так было всегда. Но не сегодня.

Мазок за мазком краски ложились на полотно, но я не чувствовала в них жизни. Они не звали меня за собой, не завораживали, не уносили на океанской волне в свои далёкие дали. А лишь тоскливо глядели с поверхности холста, беззвучно извиняясь за свою никчёмность.

Мне не нравилось то, что у меня получалось. И я решила – не сегодня.

Но достала из чемодана папку с плотными листами бумаги для рисования и набор идеально заточенных простых карандашей. Устроилась с этим добром за письменным столом Веры и снова принялась за дело.

Мне хотелось рисовать. Хотелось вынырнуть из действительности хотя бы ненадолго.

Но снова ничего не выходило.

В серых штрихах на бумаге, как и ранее в красках, никак не желала зарождаться жизнь.

Такое уже бывало однажды. Когда я влюблялась – то не могла рисовать.

Разве что… портреты. Много портретов. Одного и того же человека в разных ракурсах.

Целую стопку таких вот портретов я не так давно сожгла.

Но не могла же я так быстро влюбиться в Илью? Мы ведь едва знакомы.

Смяла лист, выбросила в мусорную корзину под столом, достала новый.

Бездумно водила по нему карандашом, одну за другой вычерчивая одинаковые фигурные линии. Это действие тоже немного меня успокаивало. Но не мешало попыткам разобраться в том, что чувствую.

Я изначально понимала, что Ильёй у нас ничего не выйдет. Настраивалась на скорую разлуку. Дала себе зарок не привязываться. И что же?