— Всё хорошо, милаха, — бурчу. — Поехали домой.

Дорога тянется молча. Я злюсь. Кулаки сжимаются на руле, пальцы белеют. Эта упрямая девчонка могла реально вляпаться по-крупному. Её трясёт, но всё равно пытается разговор завести.

— "Красный Сектор", — милаха читает с бумажки, которая ей на колени слетает, — это что значит?

— Это склад так называется, на котором ты котят искать любишь.

— Рамиль, я... — её голос осторожный. — Я правда не думала, что так выйдет. Я случайно.

Молчу. В груди ещё бурлит злость. Понимаю, что у неё плана не было башней пулю словить. Я на себя даже больше злюсь, что на слово поверил, а не тачку закрыл.

— Извини, — тише добавляет она.

Резко торможу возле её дома. Секунда и я притягиваю милаху к себе. Крепко, резко. Так, что она на колени чуть не падает.

— Вот так извиняться надо, милаха, — хриплю, прежде чем прижимаюсь к её губам.

Целую жадно, грубо. Забираю воздух. Моя. Потому что, если кто-то ещё хотя бы попробует её тронуть, порву нахер.

Она дрожит в руках, но не отстраняется. Вжимается. Чувствую, как пальцы цепляются за мою куртку. Хрипло выдыхаю, потом медленно отпускаю её.

— А теперь пошли с мамой знакомиться, — ухмыляюсь, откидываясь на сиденье.

Но в этот момент раздаётся звонок. Я бросаю взгляд на экран. На дисплее высвечивается "Мот". Хмурюсь, ещё пару секунд держу взгляд на телефоне, они все сговорились в один день вопросы решать?

— Походу маму перенести придётся.

— Хорошо. - Тут же выдаёт милаха. Звонко. Улыбку сдержать пытается.

Милаха даже не оглядывается, забегая в подъезд. Зараза. Настолько с матерью знакомить не хочет. Но я в гости загляну. Хочу посмотреть на неё. Есть у меня подозрения, что там диктатурой попахивает. Если она готова была под пули броситься, чтобы только вызов от матери принять.

Принимаю вызов от Мота, как только милаха из виду скрывается.

— Соскучился? — ржу в трубку. — Или давно пыль не глотал? Погоняем?

— Погоняем, — Мот кидает без эмоций. — Подвалишь щас?

Тон. Вот что меняет всё. Секунду назад я был расслабленным, но сейчас пальцы сами сжимают руль. Мот не тот, кто зовёт просто так. Если он звонит, значит, что-то серьёзное. У него терпения, может, чуть больше, чем у меня, но когда срывается, то хрен угадаешь, когда именно это случится. И самое интересное, что пиздец у нас тоже в одно время случается. Не сговариваемся. Так всегда по жизни. На ментальном уровне, сука.

— Адрес, — моментально врубаюсь. По голосу выкупаю, что пизда подкралась незаметно. И, похоже, бойцов готовить нужно. Оружие из багажника доставать. Зная себя и свою вспыльчивость, за ремнём не ношу. Но вожу в тачке. Случаи разные бывают. Я, конечно, кулаками предпочитаю. Но когда нужно, могу и пулю пустить. Если особо непонятливые, для них отдельные способы разговора.

— Моих. Своих. Арс тебе доложит обстановку.

— Пиздец? — уточняю.

— Да, — голос Мота не дрогнул, но я его знаю. Это его "да" значит, что градус не просто красный, а в нуле плавится.

Я молчу пару секунд, слушая, как в динамике ровно идёт дыхание. Значит, не прямо сейчас, но скоро.

— Из-за девчонки твоей? Дорого красота обходится? — хмыкаю скалясь. Кто бы пиздел. У самого девчонка в тачке ещё минуту назад дрожала. Но у Мота походу там чердак совсем потёк.

— Ага. Здесь решим, потом про твою малыху перетрём. Не наваливай тут мне, будто сам невинный.

Я усмехаюсь, проводя языком по зубам. Значит, там не просто херня. Там что-то личное. А это всегда хуже.

— Перетрём. Скоро буду.

Минут через пять мне Арс скидывает локацию. Я смотрю на экран и хмыкаю. Прямо настолько пизда? А дальше ещё интереснее. Пока я набираю своих, сам меня набирает Эльшад. Я даже догадываюсь, по какому вопросу. По теме груза Шаха. Я этим вопросом рулю. Есть у меня подозрения, что крыса завелась у меня. Решил проверить. И не зря. Только всё как всегда по пизде пошло. Должны было у меня вылезти, а вылезло на поставках Шаха. Я уже почти решил вопрос. Но сука... В голове цепочка складываться из звеньев начинается, и мне то, что складывается, нихуя не нравится.