Когда-то давно, в детстве, он украл из лаборатории отца белую крысу и долго прятал ее в своей комнате, думая, что спасает. Он посадил крысу в коробку, но крыса прогрызла ее и едва не сбежала. Поэтому Бадди пришлось найти для нее железную клетку. Внутри клетки он устроил для крысы постель и навещал ее каждое утро. Отец не спрашивал его о пропавшей крысе, и Бадди окончательно уверился в том, что за совершенный поступок ему ничего не грозит. Сейчас он не помнил, сколько прошло времени, но как-то утром, заглянув под кровать, Бадди увидел, что крыса умерла. Любил ли он ее, относился ли к ней как к домашнему питомцу? Нет, но ведь крыса была тем, кого он спас, а значит, все, что он для нее сделал, оказалось напрасным. Бадди расплакался, обвиняя себя в смерти крысы, но не понимая, что же он сделал не так. Сколько ему тогда было? Четыре? Пять лет?

Сейчас Бадди уже не знал, было все это на самом деле или же он все это придумал. Почему бы и нет? У него в детстве было богатое воображение. Бадди заставил себя представить крысу. Что он помнил о ней? Белая, с красными глазами… Что-то маленькое прошмыгнуло под ногами. Бадди увидел белую спину, длинный розовый хвост. Он выругался, понимая, что снова начинает чувствовать головокружение. «Все это не по-настоящему! Не по-настоящему! – затараторил Бадди внутри своей головы, словно молитву. – Не по-настоящему! Не по-настоящему!» Он почувствовал, что земля уходит у него из-под ног. Попытался удержать равновесие, но все попытки оказались тщетны. Небо и земля мелькнули перед глазами, меняясь местами. Бадди упал, ударившись головой о старое дерево, кора которого давно превратилась в камень. Вспыхнувшие перед глазами искры застлали мир. Затем наступила темнота.

Бадди лежал на поляне, а вокруг продолжали петь птицы и кипела жизнь леса. Дивный мир не изменился, никак не отреагировал на падение своего гостя. Бадди застонал и неосознанно протянул руку к затылку. Пальцы отыскали рану, окрасились в красный цвет. Бадди снова застонал и открыл глаза.

Первые секунды он ничего не понимал. Где он? Кто он? Лишь мир, поражающий сочностью красок. И рана. Бадди ощупал ее, посмотрел на свою окровавленную руку. Снова ощупал затылок. Рана уменьшалась. Он чувствовал это. Рваные края сжимались, затягивались. Бадди снова посмотрел на свою руку. Может быть, на ней нет крови? Может быть, ему показалось? Нет, не показалось. Кровь была. Но рана… Бадди снова ощупал затылок. Волосы были мокры от крови, но о ране уже напоминал лишь тонкий рубец. Пройдет время, и от раны не останется и рубца – Бадди не сомневался в этом. Головная боль, которую он испытывал в момент пробуждения, медленно утихала.

«Ни шрама, ни боли», – Бадди поднялся на ноги, огляделся. Изменилось ли здесь что-то, пока он был без сознания? Кажется, да. Что-то не так. Что-то продолжало жить, пока он выходил на перекур со смертью. А это значит, что дивный мир не плод его воображения. Мир так же реален, как и он сам – Бадди. Только… Он снова прикоснулся к зажившему чудесным образом затылку. Только в этом мире свои правила и порядки, свои законы и взгляды на то, как должна выглядеть жизнь. Но… Бадди сморщился, пытаясь понять. Но почему здесь нет людей? Разве этот мир не стоит того, чтобы поселиться в нем? Разве это не мечта каждого человека? Бадди снова коснулся исцелившегося затылка.

«Интересно, можно ли здесь умереть?» – пронеслась у него в голове далекая мысль.

Он запрокинул голову и посмотрел на темнеющее небо. В детстве он иногда разговаривал с богом. Забирался на крышу самого высокого дома и, глядя в небо, просил то, что ему нужно было в тот момент. Зачастую это были игрушки, иногда друзья. С годами Бадди научился получать многое сам, без необходимости лезть на крышу и разговаривать с небом, но сейчас, в мире, где не могут помочь все накопленные прежде знания, Бадди снова превращался в ребенка, который хочет поднять голову и попросить кого-то невидимого исполнить свои желания. Сейчас он желал ответов. Что это за мир? Чей это мир? И…