– Что? Да, да, здравствуй, милая. Чего ты хотела? – я старался говорить спокойно.

– Саша, что случилось? На тебе лица нет.

– Случилось? Нет, всё в порядке, я дома, в Чехии.

– Что-то не так, я вижу! Давай мы с Машенькой прилетим, встретишь нас в Праге?

– Нет. Прошу тебя, не спрашивай ни о чём, я сам пока не разобрался.

– Саша, ты не хочешь с нами повидаться?

– Маречка, глупенькая, ну что ты! Но вам сюда не надо, не сейчас.

– Почему?

– Здесь нехорошо, потом объясню. Извини… – я отключился.

За какие-то полчаса потерять всё! Вот же свалилось… Но кому я перешёл дорогу? Узнать, кровь из носу! Утрату не вернуть, но хотя бы…

Я вышел из дома – всё стало другим.

Не шелестит больше трава, не шумят листья. Лес утратил запах. Облака висят неподвижно, как нарисованные. А на море даже смотреть не хочется.

Похоже, закончилась безмятежная жизнь. Проклятущая пятница! У-ух, это тринадцатое!

Порой кажется, что весь мир против тебя. Мечтаешь, планируешь, а потом – р-раз! – и всё идёт крахом. И что дальше – неизвестно.

Превозмогая боль в плече, в растерянности бродил я по дорожкам парка. Поникла трава на полянах, застыло убогое море, сгинул дом, провонявший горелой серой. Я очутился в другом измерении, будто вернулся в прошлое – неудачник, банкрот – без надежды на интересную, обеспеченную и долгую жизнь в любезной сердцу стране. Окаянная пятница!

Что такое? Опять посторонний звук, словно стрекочет огромное насекомое. Всё ближе и ближе. Да что же это?! В воздухе, трепеща громадными крыльями-лопастями, висит стальная стрекоза. Повернувшись вокруг оси, вертолёт опускается, приземляясь на вершину холма.

В зелёном тулове открывается овальная брешь, на траву спрыгивает пассажир. Знакомая плотная фигура. Уверенно спускается по тропинке – Вараксин! Игорь Маркович  – правая рука Ратникова, руководитель группы активных действий первого сектора. Привет из Академии.

Что же случилось? Какие уж тут шутки – но в ушах звучал саундтрек от «Бондианы» – самый известный, из «Голдфингера».

– Извини, Александр Павлович, без приглашения. – Мы пожали друг другу руки. – А чем у тебя воняет, как на пожарище? Но вроде бы всё цело?

– Всё цело, говоришь? Увы, не всё… Зато ты, Игорь Маркович – как всегда, благоухаешь парфюмом. Будто не из военного вертолёта выскочил. А…

– Ты нам нужен,, – ответил он на незаданный мною вопрос. – Ты ведь у нас в резерве. Это боевой вызов. Именем Академии приказываю!

– Да, всё хорошее быстро кончается.

– А что насчёт семьи? Тебя не потеряют?

– Всё в порядке, Жена и внучка – в России, сын в Эквадоре.

– Продумай легенду для супруги, куда исчезаешь. Мы забираем тебя надолго.

– А сейчас…

– На военный аэродром, с натовцами договорились. И в Москву – к Ратникову.

Гул двигателя, жужжание лопастей – низкие шумы мигом наводят дремоту. Вскоре пришёл и настоящий сон, со сновидениями. Бреду я тропинкой, что проходит по верхушке каменного гребня. Слева и справа – пропасть. Навстречу – Мишаня. Нам же не разойтись! А он по сторонам не смотрит, пялится в смартфон.

– Мишаня!

Не слышит. Толчок в плечо… Как больно! Я падаю в пропасть – и просыпаюсь в холодном поту.

Вараксин смотрит недоумённо. Я киваю – мол, вздремнул. Но к чему бы такой странный сон? И это чувство смертельной угрозы. Хотя, да – ведь Мишаня предупреждал меня о злопамятном Аспидоне.

Ага, как же! Пока мы хванчкарой баловались, отмороженные партийцы, подслушав наш разговор, доложили шефу. И повелел он – изничтожить Константинова! Те за кислотой сгоняли, заодно прутьев стальных под окном навтыкали. А пока я Мишаню до калитки провожал, лестницу скользкой гадостью намазали, компьютер подожгли и флешку растворили. Да ещё жути нагнали звуками страшными. Как в дурном триллере.