– Я ухожу, – смело заявляю.

– Куда?

– От тебя ухожу.

– Дин, – ласково произносит. – Я – дурак. Прости.

– Знаешь, Фатхетдинов. Ты действительно дурак. Непрошибаемый! Я была о тебе лучшего мнения.

– Дин, – тянет меня за руку. Обхватывает талию в тугое кольцо. Не пускает. – Я поверил ему. Прости. Я не должен был верить. Тебе. Только тебе.

– Отпусти. Меня. Пожалуйста, – произношу, чеканя каждое слово. – Ты пьян. И говоришь одни глупости. Сейчас я хочу уехать домой. Поговорим, когда протрезвеешь.

– Дин...

– Да отпусти ты её, – за спиной слышится голос Дамира. – Пусть валит. На все четыре стороны!