Теперь удивляюсь я. Вкуснятины? Обычный запеченный картофель, мясо, салат из овощей. Ничего особенного.

– Анита так и не научилась готовить? – ухмыляется Давид.

– Нет.

– Ну, да, – вздыхает Давид. – Кухня и сестра – несовместимые понятия. Сочувствую, брат.

Дамир натягивает на лицо фальшивую улыбку.

– Нормально. Еда – не самое главное, – говорит, а сам смотрит на меня. – Спасибо, Диана, за ужин. Здоровья твоим рукам.

Я краснею, как красный помидор. Киваю головой. Молча поднимаюсь со стула. Беру тарелку и иду к раковине.

Не смотреть. Нельзя. Опасно!

Начинаю мыть посуду. Увеличиваю напор воды в кране. Сильнее. Лишь бы не слышать мужской разговор.

Минута. Две. В глазах щиплет от соленой влаги. Не плакать.

– У тебя всё хорошо? – низкий голос, как двести двадцать по оголенным проводам.

Роняю стакан. Посуда разбивается на осколки. Собираю. Один осколок слишком острый, мелкий. Он режет палец до крови, а ощущение, будто… Кровоточит сердце.

– Поранилась, – Давид разворачивает к себе лицом. 

Берет мою руку и подносит к губам. Слизывает капельку крови на указательном пальце. Я смотрю на него и дышу через раз. Это выше меня. Сильнее.

Боковым зрением улавливаю взгляд из-под опущенных ресниц. Дамир. Сидит на прежнем месте и наблюдает за нами. На его лице дрожит мускул. Вижу, хочет что-то сказать, подняться на ноги, но сдерживается. Просто тянется рукой к бутылке с пивом. Припадает к горлышку губами. Пьёт жадно, не останавливаясь.

– Друг, у тебя есть что-то покрепче? – спрашивает Дамир, отрывая Давида от весьма странного занятия – целовать мой палец.

– Виски. Коньяк. Водка, – отвечает Давид, оборачиваясь.

– Давай. Всё, – ухмыляется Дамир.

Давид целует меня в щеку, говорит, где взять пластырь и выходит из кухни, чтобы принести из бара алкоголь.

Мы остаёмся наедине. Я не смотрю. Боюсь. Дышу трудно. Поверхностно. На языке крутится тысяча слов, но я молчу. Онемела. Рыба, а не человек!

В кухню возвращается Давид, держа в каждой руке по бутылке.

Чёрт…

Сегодня они точно напьются и только одному богу известно, чем закончатся подобные посиделки.

– Я пойду, – обращаюсь к Давиду. – Позвоню маме.

– Передавай ей привет, – отзывается Давид. – И пусть поцелует Саньку. От меня...

29. 28

28

Дамир

Динка уходит, а я… Сижу на стуле, ощущая, как переворачиваются все внутренности.

Санька? Поцелует?

С лица сползают краски. Бледнею. Во рту появляется горечь. Горло сжимает оковами.

Почти задыхаюсь… Тянусь к змейке на спортивной кофте. Расстегиваю ее, снимаю кофту и остаюсь в одной футболке. Жарко.

– Не хочу вмешиваться, – захожу издалека.

– Говори, – кивает головой Давид и хватает со стола бутылку вискаря. Открывает её, затем наполняет бокалы. – Ну, спрашивай, что хотел. Вижу же...

– Санька, – выдыхаю. – Это кто?

Давид улыбается. Смотрит на меня, щурится, обдумывает что-то.

– Сын, – коротко отвечает.

В голове стучит молот. Бьёт. Бьёт...

Опрокидываю в себя весь бокал виски. Не закусываю. Молча беру бутылку. Наполняю стакан. Снова набираюсь алкоголем.

– Чей? – еле выдавливаю из себя.

– Наш. 

Наш? Звучит неоднозначно, но пугающе.

– Не понял, – качаю головой.

– Что именно ты не понял? – ухмыляется друг, точно издеваясь.

– Наш. Я не понял этого слова.

– Мой. Дины. 

– Да ладно? – выгибаю брови. – Когда успели? Не может быть!

Не верю, что говорю это вслух.

– Саша мне не родной. Но скоро станет, – произносит Давид, окончательно добивая своей фразой. И первой. И последней. Наверное, больше последней!

Чёрт! Чёрт...

Не сдерживаюсь. Кажется, снова говорю это вслух, отчего друг ведет бровью. Недоумевает.