- Я её продам, - сообщил я. – Есть один человек… мы можем открыть бизнес на паях. Потом будет поздно.

Боже, что началось. Мне шёл двадцатый год, признаю, не возраст для взвешенных решений, но мама…

- Ты маленький, - отрезала она. – Господи, о чем ты думаешь? Тебя обманут чёрные риэлторы, я видела программу. А если не они, так этот твой человек! Ты просто все потратишь, Слава! А это недвижимость…

Мне было искренне её жаль. Она боялась. Чёрных риэлторов, белых – любых. Боялась политических агитаторов, свидетелей Иеговы, тёток из ЖЕУ. Она боялась жить. А если бы узнала, что я квартиру даже не продаю, а отдаю по дарственной, чтобы избежать налогов, она бы просто сошла с ума. Впрочем, она и так была близка к этому.

- Если продашь… если её продашь, уходи, - сказала мама. – Я не могу так. Мне твоего отца хватило. Я хочу просто спокойно умереть! Господи, целая квартира… можно было бы сдавать, пока учишься, а потом женился бы, внуки…

К слову тогда матери немногим за сорок было – молода и здорова. И умирать ей явно было рано. Она и сейчас молода… своих решений не изменили мы оба. Я остался при своём, она при своём. Маму было жаль, но она была слишком категорична. Я… я просто не хотел жить, как она. И я готов был рискнуть даже если меня ждало одно лишь фиаско.

- Прости, мам, - сказал я. – Но так нужно.

Она так и не сменила гнев на милость. До сих пор. Иногда я даже думаю, что с отцом они разошлись так же – мама просто не смогла простить его за инаковость мышления, а ему оказалось проще сидеть в тюрьме, чем с ней спорить. Та квартира была лишь ступенькой. Маленькой такой. Я потом ещё несколько лет впроголодь жил на съёмных квартирах с тараканами. Но своего добился.

Илюшке когда полгода стукнуло я возил его к матери. Встретила она нас сухо, напоила чаем, отдавая дань гостеприимству и закрыв за нами двери вздохнула с облегчением. Я переводил ей деньги, не знаю, пользовалась ли она ими. Один раз купил путёвку на круиз – ею она точно не воспользовалась.

Я уже давно примирился с таким раскладом дел – мама взрослый человек и вполне ответственна за свои поступки. Но вот сейчас… когда все так закрутилось, с Яной, Дашей, когда я вернул в свою жизнь сына, мне вдруг хотелось снова к ней поехать. Приехать, показать это маленькое молчаливое чудо. Может, она простила бы меня? И нужно ли мне её прощение?  

В моих мыслях прочно царили женщины. Дашка, и вечное за неё беспокойство. Вдруг втесавшийся в строй  образ мамы. Яны. И доминировала над всеми маленькая Катя. И я… заблудился. Запутался.
С Яной я познакомился, когда мне было двадцать два года. Она была такой отличной от всех. Она не была слишком робкой и напротив не была слишком развязной. Яна покоряла удивительной гармоничностью. Красивая яркой и одновременно мягкой красотой, матовой смуглостью кожи, темно карими глазами… Высокая, уверенная в себе. Она была особенной.

Наверное, эта встреча была судьбоносной. Увидев её я вдруг подумал, что как бы не повернулась жизнь, Яна останется в ней навсегда. По сути – так и получилось. Пусть мы не вместе, Янку не в силах выбросить из моей головы ни одна другая женщина. Даже трёхкилограммовая Катюша.

Катя не спала. Я вошёл в комнату и внимательно пригляделся к ребёнку. Она лежала на специальном матрасике анатомически имитирующем нахождение ребёнка в матке – о таких я прочитал на форуме и приобрёл. Казалось, ей нравилось. Может, и правда напоминало маму, которой рядом нет? Я сел рядом. Катя молчала. Привычно смотрела на лампу. Иногда медленно, устало моргала, словно раздумывая уснуть ей или нет. Меня беспокоила эта её невозмутимость.