Роман поцелуями прокладывал дорожку по спине. Навалившись сверху и придавив своим весом, завёл руки мне под живот, выгнул навстречу себе:

– Соскучилась?

Ответа никто не ждал. Я млела в руках изголодавшегося мужчины.

Роман поднялся, исчез в ванной, отправился по делам. Я лениво бродила по квартире, пару раз заглянула к Нику. Всё ещё пьяная любовью гнала и гнала от себя мысли о Марке.

Во мне зрело чувство вины перед Романом. Я как будто тем, что нарисовался мой бывший, теперь как бы была в чём то виновата перед Романом. Однако в чём?

Квартира, в которой мы жили была подарком Романа. Трёшка в Москве звучит само по себе не хило, а в фешенебельном районе – так вообще. Сам Роман проживал за городом. Там был дом, участок с лесом– всё как у серьёзных богатеев.

Я там ни разу не была, тем более там проживала его мама. А вот знакомится с мамами своих мужчин я больше не собиралась. Хватит и одного знакомства. С мамашей бывшего.

Слово "бывшего" вспыхнуло болезненной искрой, весь флёр утренней романтики мгновенно улетучился.

Если Марк нашёл меня в Париже, то уж в Москве найти меня ему тем более не составит труда.

Это, конечно, если надумает меня искать.

Никита давно встал, возился с игрушками. Мы приехали раньше намеченного срока, у нас в запасе ещё были выходные. А потом пойдём в садик и в бассейн по расписанию.

Мне не терпелось встретиться с Наташкой, так много надо было рассказать. Но Роман терпеть не мог мою подругу, просил, чтоб не пересекался с ней у нас дома.

Хотя вот какая ему разница. Наташка скромная, к нему не лезла. Незамужняя подруга это всегда граната с сорванной чекой, как говорила моя мама. Но, честно сказать я и сама не сильно замужем.

Пока я размышляла о загадочности мужских размышлений, позвонил консьерж, сообщил, что прибыл посыльный. Я удивилась, но мало ли.

Может быть Роман позаботился, заказал что либо к чаю, он иногда так делал, радовал меня вкусняшками.

Без задней мысли я открыла дверь, заслышав звук прибывшего лифта.

На пороге стоял парень, он протянул мне блокнот для росписи, вручил огромный букет роз и умчался.

Получив цветы меня пронзила оторопь.

В голову пулей ударила догадка :" это цветы от Марка".

Я смотрела на медно-оранжевые розы сорта "Ашрам". Бывший отлично знал мои предпочтения. Этот редкий цвет мало где можно было найти и вот, пожалуйста.

Неужели Марк решил заявить о себе подобным образом. Я стояла как идиотка уставившись на букет. Он жёг мне руки, я чувствовала себя воровкой.

Собственно, что я украла? Сердце точно знало ответ на придуманный вопрос: будущее у нас с Романом. И в постели я извивалась, потому, что представляла себе Марка.

Я как бы мстила ему, показывая как могу быть счастлива с другим.

–Мам, мы пойдём гулять?

Вопрос сына вывел меня из ступора. Гулять? Нет, нет, только не гулять.

– Попозже сынок. – ответить получилось механическим голосом.

Подошла к окну, несмело выглянула. Впрочем, чего выглядывать, с 12 этажа мало кого можно разглядеть.

Нет, тем не менее, ничего подозрительного не увидела. Да и что говорить, на охраняемую территорию чужой не прорвётся.

Что делать. Я смотрела на проклятые цветы, руки чесались изодрать их в клочья. Розы равнодушно выглядывали из размашистых складок вычурной бумаги.

Плотные лепестки из оранжевого алебастра роскошными бутонами расположились в тёмно зелёном совершенстве листочков с резными краешками.

Они как ядовитые змеи выжидали, когда до конца отравят мне настроение. Волшебное утро было последним в этой спальне. Я это почувствовала.

Решительно отправилась на кухню. Схватила ножницы, искромсала, изрезала несчастный букет на куски. Торопясь, чтоб никто не застал меня за этим занятием запихала кучу листвы вперемешку с оранжевым мусором в чёрные пакеты, сбросила в мусоропровод.