– Фотка?.. – переспросил он, и я поняла, что он поймал меня за разглядыванием.

Выглядела я, наверное, хуже некуда: морда лица красная, волосы ко лбу прилипли, стою на пороге, пялюсь на этого красавца, а он уже так понимающе улыбается.

Ну, да. Видимо, самомнения да самоуверенности ему не занимать. Тут, полагаю, на шею вешаются и бегут, теряя сапоги, все, кто хоть раз его увидел. Эдакий Мистер Генофонд. «Я хочу от тебя детей», – небось думает каждая женщина, попадая на его психические сеансы. А, пардон, психологические.

– Ах да… фотка, – сверкнуло что-то в его глазах кровожадное, будто он кого-то голыми руками хотел придушить. – Полагаю, техническая ошибка. Или сбой. Вы проходите, Лара. Королевич А.А. – это я. Если не верите, я могу паспорт показать. Или водительские права.

– А… ну, ладно, – наконец-то преодолела я пороговый барьер, а потом только с тоской подумала, что лучше б я бежала вниз по ступенькам отсюда. Вниз бежать веселее, нежели на седьмой этаж пешком подниматься.

Я ж к тётке хотела. Она мне не то чтобы понравилась, а подходила! Я б поплакалась ей! А этому?! Вот как ему рассказывать о своих проблемах?

Пока я мялась да пыталась понять, садиться мне на стул или дёру дать, господин Королевич яростно щёлкал мышью у себя в ноутбуке. Видимо, искал собственный портрет.

Я, конечно, может, и не великого ума (по его мнению), но не настолько дура, чтобы не понимать, что «технический сбой» для фоточек не совсем подходит. Скорее всего, ему кто-то отомстил или злобненько пошутил. И, уверена, это женщина. Видимо, у господина психа у самого есть некоторые проблемы. Правда, их и не может не быть при такой-то внешности.

Крымов Королевичу проигрывал. Внешне. Во всём остальном – в этом я тоже была уверена – мог дать фору. Для меня, в моих глазах, естественно.

«В другом месте, которое гораздо ниже глаз», – поправила себя я, пытаясь быть честной.

– Вы присаживайтесь, Лара, – кинул на меня взгляд Королевич, а затем издал какой-то непонятный звук. То ли рык, то ли стон, то ли подавленный ржач. Видимо, фоточку нашёл. Любовался, наслаждаясь.

И мне почему-то тоже стала весело. Или не тоже, но смешно.

– Вот, – положил псих передо мной нечто. Я навела резкость. Паспорт. Он тоже попытался быть честным.

Интересно, он всем паспорт показывает? Или, может, небрежно раскрывает его на странице с семейным положением? Мол, вот. Я женат, у меня трое по лавкам, семеро под забором.

– Я вам верю, – очень честно попялилась я ему в глаза. Тёмные, бархатные, красивые. К паспорту я так и не прикоснулась. Потому что точно полезла бы смотреть чёртову графу. Из чистого любопытства. Я же женщина, как-никак.

Кажется, ему понравилось, что я не стала рыться в его самом главном документе.

– Итак, с чего начнём, Лара?

6. Глава 6

– Вы знаете, я, кажется, передумала, – выдала я. – Я всё оплачу, но, наверное, пойду, ладно?

– Вас что-то разочаровало? – подался он ко мне.

– Скорее, не оправдало надежд, – покачала я головой, – не принимайте на свой счёт. Дело не в вас.

– Вы шли к серьёзной даме, которая, по вашему мнению, компетентна и мудра. Начитались отзывов и решили, что она – то, что вам нужно, – псих Королевич словно ковырялся в моей голове мастерски, – а здесь не то, что вы нарисовали в своём воображении. Это как в мемах «Ожидание и реальность». Но что изменилось? Вас смутило, что я мужчина? Отзывы на сайте, в отличие от фотографии, настоящие.

– Да, я бы, наверное, не пришла к мужчине, – кивнула, соглашаясь.

– Семейные проблемы? – коварно вёл меня куда-то в дебри своей психологии Королевич А.А.