- Извините, дядя Володя умер, - разочаровала Аня посетителя – немолодого мужчину в выгоревшей кепке.

- Здрастье, - растерялся гость, когда она выглянула в окно, и торопливо сунул под полу пиджака какой-то сверток. – А вы? А…

- Племянница его, - подсказала девушка, которой неловко было разочаровывать дядюшку. Или, правильнее сказать, дедушку.

- Соболезную, - сказал гость. – Но вы… это… Вы ведь тоже…?

- Что «тоже»? – не поняла девушка.

- Ну, работаете? – гость оглянулся по сторонам и перешел на заговорщический тон. – Доставляете, в смысле? А то у меня тут товар портится… Ну, вы понимаете… Побыстрее бы…

- Нет, не понимаю, - в голосе Ани прорезались холодные нотки: еще она всякими мутными делами не занималась. – Уходите, а то в полицию позвоню.

- В полицию? – шарахнулся от окна посетитель, окончательно заверив девушку в своей неблагонадежности. – Чего это сразу в полицию? Что я вам сделал-то? Я ж просто с товаром… Мне курьер нужен, срочно…

- Идите на почту, - посоветовала девушка.

- Так ведь закрыто там, ночь уже, - развел руками мужчина. – И попортят еще: товар-то ценный, нежный.

- Тогда берите такси и везите, - неумолимо продолжила отшивать странного посетителя Аня.

- Да уж видно придется, - мужчина недовольно покачал головой и поцыкал, косясь на девушку, а потом все-таки пошел прочь, еще пару раз на нее оглянувшись, и канул во тьме не освещенного переулка.

- Хм, - нахмурилась Аня и сложила руки на груди.

Дядя Володя всегда представлялся ей человеком благонадежным. Неужто под старость лет подался в перекупщики? То-то дом такой добротный на фоне других развалюх. И ремонт хороший, и мебель неплохая, и всякие телевизоры-магнитофоны имеются, хоть и морально устаревшие лет на десять.

За окном снова раздался шорох приближающихся шагов, а затем – требовательный стук.

- Кто там? – настороженно поинтересовалась Аня, не торопясь на этот раз отодвигать занавеску и вместо этого берясь за телефон: вдруг там какой-нибудь бандит? Может, лучше сразу вызвать полицию, не дожидаясь, пока человек заговорит?

- Государственная курьерская служба, - оттарабанил человек с такой специфической презрительно-усталой интонацией, что сразу стало понятно: не врет, сто процентов работник гос.канцелярии. – Агнесса Марьямовна Зеленолист?

Аня поморщилась. Аней ее все звали исключительно по ее же просьбе. В документах же девушка числилась именно под таким странным именем, которое с детства приучило ее держать лицо: поди-ка, почувствуй себя нормальной, если у тебя и имя, и фамилия, и даже отчество смешные.

- Ну, есть такая, - ворчливо ответила она, отодвигая-таки шторку окна и разглядывая стоящего внизу незнакомца. Человек явно носил форму, судя по покрою и отделке. Но чья это была форма, непонятно. Почтовая, что ли? Как в старину? С Косяковки станется сохранить и такую традицию. Точно: вон на сумке значок «Почты России».

- Вот документы на передачу участка, - мужчина бухнул на подоконник толстый желтый конверт формата А4. – Распишитесь.

- Участка? – растерялась девушка. – Какого участка?

- Ну уж не московского, - огрызнулся мужчина. – Распишитесь уже, меня жена ждет. Я, в отличие от вас, по дневному графику работаю, и в «Государственной курьерской» временно, из уважения к Андросию Кузьмичу. У меня рабочий день уже два часа, как закончился. Только из-за вас и задержался.

- Ой, извините, - растерялась Аня и послушно расписалась на каком-то листе в планшете. Мужчина забрал его, коротко попрощался и собрался было идти, но девушка окликнула его:

- Простите, а что мне с этим делать? – она помахала в воздухе конвертом.