– Лин, я… – смягчившись начинает Савин.

– Прощай, – отмахиваюсь от бывшего и пулей вылетаю из кафе в сторону академии. Не зря говорят, что прошлое должно оставаться в прошлом и никак иначе. Теперь уже, наверняка.

Застреваю на пропускном пункте, жду, пока мою персону одобрят и дадут разовый пропуск в виде магнитной карточки. Сначала даже удивляюсь, зачем это нужно, а затем осознаю, что так ведь проще студентов отслеживать. Или, как их там, курсантов. А в армии на первом месте – что? Дисциплина и порядок.

– Можете проходить, – не слишком дружелюбно бурчит парень, протягивая мне карточку.

Хочу спросить, а куда мне, но видя скривившуюся мину, молча закрываю рот. И этот послал. Значит – пойду.

Бесцельно брожу по территории, даже не понимая, куда следует двигаться.

– Стечкина! – с нескрываемом радостью окликает меня чей-то голос. Оборачиваюсь – Андрей. Османов, кажется. – А ты чего такая, опухшая?

Откровенничать с посторонним человеком совсем не хочется.

– Проводишь меня? – перевожу тему. – А то могу и до четырнадцати часов не добраться до ректора.

– Ну, пошли, мисс–Неприятность, – фыркает шатен, предлагая взять его под локоть.

– Смотрю, ты здесь, как дома себя чувствуешь? – не могу не заметить уверенной походки и надменного взгляда нового знакомого на окружающих, которые, то и дело с ним здороваются.

– Ну да, – пространственно бросает Андрей.

Еще раз задаюсь вопросом о том, кто же он такой? Но вслух не озвучиваю.

Какое-то время мы бродим по территории, а новый знакомый показывает и рассказывает практически о каждом уголке.

– Ну что, если хочешь, можем навернуть по чашечке чая или сразу к ректору?

– Уже?! – удивленно восклицаю и вытаскиваю мобильник, чтобы свериться.

Твою мать! Полсотни пропущенных от главреда! Мне – кабзда. Можно просить маньяка сожрать меня, потому что я не хочу умирать долго и мучительно от рук Пулиха. Непроизвольно скулю вслух, потому что мой телефон тут же оживает.

– Давай я?! – не спрашивая, а скорее утверждая, бросает Андрей и… забирает мой телефон. – Слушаю! – рявкает сурово. – Что значит, кто я? Вы, разве не в курсе, что гражданскому населению на территории академии запрещено использовать любые средства связи? Так какого, гхм, пешего путешествия вы добиваетесь своими звонками?! Ах, такси ее не дождалось? Ну, вероятно, на метле прилетела. Это все? И вас туда же!

Ошизеть. Никогда не слышала, чтобы хоть кто-то позволял себе подобное с нашим главредом…

– Не благодари, – с важным видом, словно совершил подвиг, протягивает – нет, буквально впихивает телефон мне в руки шатен. – Пожалуй, сразу идем в ректорат, пока ты совсем не стухла.

Обычно, мне всегда есть что ответить. Я – журналист. Пусть и не пишу статьи о глобальном потеплении или мировом экономическом кризисе, перенаселении и голоде в странах третьего мира. К тому же, историк. Вот только этот невозможный и слишком невозмутимый мужчина уже в который раз ставит меня в тупик.

– Слушай, я ранен был, поэтому, такой ерунды, как в край охамевший чей-то начальник – уж точно не боюсь, – усмехается Андрей. – Никогда не бойся отстаивать свои границы, потому что никто другой за тебя этого не сделает.

– Зануда, – бурчу в ответ. Потому что не уверена, что столь наглого типа стоит хоть за что-то благодарить. Как и журить. Смысла не вижу.

Не успеваю даже заметить, как мы оказываемся в просторной приемной. Только место секретаря почему-то пустует. Шатен берет меня под локоть и, буквально, заталкивает в кабинет, без стука распахнув дверь.

– Здравия желаю, товарищ генерал-лейтенант запаса, – громко чеканит каждую букву Андрей. – Ждете работника пера?